Tinta

Quisiera ser escritora, en las nubes, en los parques, en el cielo, en las tierras, en tu cuerpo, en tus labios, quisiera escribir en ti y en mí .

Y hoy que te escribí, que he inventado tu persona, te he trazado con palabras de mi pluma predilecta.
A tu personaje inexistente, al protagonista sin tintes de heroísmo, al irreal, a ti, quien busca el ideal de algún día respirar.

Te mataré en mi historia, haré que caigas en las tintas de mi pluma, que te ahogues y te llenes de colores. Me tragaré la tinta y dejaré que tu paso escriba tu propio fin.

Debería de ser pintora y dibujar mis sueños en carbón.

Moriré pronto.

Lo sé.

Me lo dice el viento
y me desgarra el sueño.
No he empacado mis cosas,
ni hecho rezos para apartar la eternidad.
No tengo miedo
y no repartiré mis bienes
pues pienso retomarlos.


moriré pronto .

no dejare un legado de sangre.

cautivare, morderé su cuello, simulando un beso
cual hipócrita lo haría, enterrando sus uñas
y cerrando sus ojos para no sentir

que te arranca cada parte de tu alma.

pretenderá soltarte.
y se vaciara de ti y en ti ,
perdiéndose de todo.
consumiéndote en cenizas.
respirándote...

odio tu lavia.
tu voz hablandome suavemente con miedo.

Adoro el olor de manzana con canela.

hoy escribi un cuento:

2 de la mañana

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