porque estamos donde no estamos.

Así es como el hoy y el mañana no existen si estamos soñando, pensando o planeando.
porque no podemos planear con exactitud el dia siguiente.
Siempre el mañana es la realidad del boceto que pensamos realizar, pero que esta muy alejado de la perfeccion de nuestro pensamiento.
porque asi es , el pensamiento es perfecto.
porque cumple su funcion que es pensar, lo hace con tal perfeccion que estoy conciente que lo que pienso , lo estoy pensando whoa!. asi que es un pensamiento es perfecto aunque sea erroneo, aunque no este deacuerdo con otros pensamientos, son perfectos igual, claro no tan perfectos como el mio pero en fin ..
que se le puede hacer.
Mi pensamiento del mañana es un storyboard de una realidad distorcionada.
Porque estamos donde no estamos, planeamos donde aun no estamos, besamos , sentimos, pensamos, tenemos, somos y existimos en una realidad que aun no esta escrita y que probablemente no exista, porque no es igual a la realidad presente.
Así que por tanto, tenemos mas de una vida, la que vivimos tiempo real, y la que cambiamos constantemente en nuestro pensamiento perfecto, en donde estamos pero no estamos.

Una mujer con sentimiento de culpa,

es lo más fácil de manipular*

fuck u .

soy un unicornio .

se me fue un suspiro por la coladera.

se mezcló con llanto

y después como todo.

se fue.

Lo busqué entre la sombra que se ajusta exactamente por atrás de mis rodillas.

Un boricua que limpia albercas en tanga me dijo que para ser mejor persona hay que crearse necesidades y retos.

O algo así.
y.. me impresionó.
y entendí por qué se iba.






fin.

¿Tocar el cuerpo es música, sabías?

Se aproximó el ruido a llegar a sus oídos, a expensas de una voz distorsionada, al tiempo de sus manos en continuo movimiento, donde el brincoteo, el sudor y los ojos rojos son el rasgo común de las personas.
Se inclina el whisky, se acomoda el vaso y puede percibirse en los sentidos el olor a dulce concentrado desinhibidor de gente con un “ligero e insignificante” grado de licor.

Alguna vez alguien me dijo “ ese es el elixir de los hombres” , o algo parecido.
Resbalándose por las paredes, besando al hielo, deshaciéndolo poco a poco, se logra llegar al fondo. Estoy seguro que eso fue lo que me dijo o se le acerca, pero normalmente el palpable ambiente de los cuerpos no te deja escuchar mucho.
Entre uno y otro trago, al final de la botella estaba ella, no “ ella” la de ayer, ni ella la de hace rato, simplemente era otra ella y no sabía cómo llamarla.
Con el equilibrio ahogado, pero aún lo suficientemente estable para estar de pie.
Ella, bailándole a su misma sombra, al reflector del techo, desviando la mirada mientras pasa entre la mía, borracha, perdida, cumpliendo con otro rasgo común de los presentes, no percibe que la observo atrás de los cristales.

Tragándome el aliento, espero a que pase algo,mientras sorbo a sorbo se ve distorsionada su silueta .

Tres minutos.
Dos minutos más.
Y sigo en la misma condición que la observada.
Un último y ya.
Esperando, a través de la botella, que está un poco vacía .
Se resbala el whisky por entre los hielos, pero esta vez no llega al fondo.
Y ella, ya no está.
- Otra botella de whisky por favor.

[10:50:22 PM] ' : 10:50 prueba viviente de que no me fui a ningún lado
[10:51:47 PM] ' : ¿sabes lo que es eso? ¿no verdad?
[10:52:27 PM] ' : y bueno no estás y te platico para cuando
llegues, veas todo un chorizo de letras que no quieras
leer y no mas cierres la ventana.

[10:52:52 PM] ' : La casa me pica aún , au au au au au pica ¡pica pica !
[10:53:54 PM] ' : Pero por la obviedad de las razones supongo que no saldré, me encontre un librito aquí que
hace mucho no veía y creo que le voy a dar una leída, y la primera frase que veo es algo así
como el puñal de la locura hacía la madre de odos.
[10:55:19 PM] ' : ou!
[10:55:20 PM] ' : de todos
[10:55:38 PM] ' : no es divertido andar hablando en monólogo, la verdad
[11:10:17 PM] ' : pero bueno, lo intentaré, ahora que te decía eso del puñal de la locura hacia la madre de
todos me acorde de una situación pensada inexistente.

[11:16:54 PM] ' : Resulta ser que al caminar por las calles, se encontró a un matón de esos que cargan con pistolas,
rifles y cuchillos en la parte baja de la espalda.
[11:17:03 PM] ' : - Indiscutiblemente le saco la vuelta digo, no vaya ser, que en una de esas me atreviese con
una de esas frases trilladas de película, o como es peor con una de esas frases de la vida real, donde
apuñalan a alguien y al final dicen algo como " lo siento pensé que eras Juanito" o algo así.

[11:17:13 PM] ' : Así que seguí mis pasos por la otra cera de la calle, justo enfrente de mí, con el matón caminando y viendo de reojo, en estado siempre alerta,trato de disimular mi indiscutible afán por no sentirme
incomodado.

[11:17:22 PM] ' : A pesar de sus gafas oscuras, pude notar el momento exacto donde nuestras miradas se cruzaron,
obvio no puede contenerla, "qué tal si en una de esas se cruzaba la calle, saltaba sobre los carros y me sacaba
un ojo, se lo pasaba por la boca, se lo incrustaba en la garganta y luego lo escupía en mis zapatos, sólo por
estar viendo más allá de mi camino". Bueno son cosas que pasan ¿no? Así que como buen nervioso y buen coyón,
desvié la mirada hasta un póster de una mujer elástica con un diminuto traje rojo de encaje negro, tal vez un
poco barbuda para mi gusto, pero ante la necesidad de desviarme un poco, me dispuse a entrar a la zona de las
danzantes.

Y el matón cruzó la calle y entro después de mí.
[11:19:07 PM] ' : aw.
[11:19:32 PM] ' : como te digo no es divertido eso de los
monologos, no se como a Adal Ramones no le enfada
hacerse ver estúpido mientras habla y habla .
[11:19:42 PM] ' : supongo que ese es el chiste.
[11:19:44 PM] ' : anyway..

La realidad, si no fuera tan cruel, parecería un videojuego: a cada paso que das encuentras cuerpos destrozados, trampas, payasos que cortan la respiración. Pero uno no es distinto de lo que ve, somos lo que vemos: recorriendo la realidad nos recorremos a nosotros.

Ese parque al que todavía vas de vez en cuando, es tu reserva vegetal; esa calle a la que vuelves obsesivamente sólo conduce a ti; ese escaparate frente al que te detienes evoca el orden moral de tu niñez. Esa anciana que ha asfixiado a sus dos nietos, en Granada, porque no querían comer, eso dice, eres tú, soy yo; sus nietos somos todos. En Bélgica acaba de pedir asilo político un sueco condenado a un año de cárcel en su país por tirar de las orejas a sus hijos. Ya no sabemos si es más atroz el crimen de este sueco o el de la anciana granadina; el videojuego de la realidad va tan deprisa que no puedes detenerte a pensar.

Al fin y al cabo, todas esas zonas de ti mismo son amables en comparación con tus suburbios.A tus suburbios te puedes asomar a través del agujero del televisor: ahí está lo peor de ti, tus deseos más inconfesados, tus territorios más mezquinos, tus zonas más oscuras las ilumina el televisor: aprieta al azar un botón, levanta una piedra y saldrán mil alimañas de debajo; ese conde italiano de suaves maneras que llama puta a su mujer y cerdito a su hijo, eres tú, recuerda que eres lo que ves, y esa mujer herida de ojos afilados que pone a tender sus vísceras a la vista de todos, también soy yo, o sea, tú. No eres mejor que ella, lo que pasa es que ahora estás a este lado del videojuego y tu papel en este lado consiste en escandalizarte.
Todo eso que crees que está fuera de ti lo llevas dentro, te constituye. Sobre esos escombros te incorporas cada día y dejas reposar tu cuerpo por la noche. Y tienes suerte, te ha tocado vivir en el interior de un videojuego privilegiado: hay otros en los que la gente mata, se mata, por un trozo de pan, por un trozo de patria. Por un pedazo de cualquier cosa.

Juan Jose Millas

.

Cómplice. : asociado, implicado, colaborador, implicado.

maniobra : evolución, operación, movimiento, adiestramiento, uso, labor, procedimiento.

¿Cómo que no estan malo, no?

Tengo una sonrisa en los labios.

y no es moralmente aceptable.

Paracetamol 90%
magia 6%
paranoia 105%

Conocimos el hemisferio izquierdo de la cama equivocada.
Había pensado en que el mundo y todo lo que engloba lo mas psicópata de cada uno, de sus arranques, de lo que fuera, se desprendían poco a poco de nosotros.
Y no fue así.
Deje de pensar en un nosotros.
Le quebré las piernas.
Las tome una a una entre las mías, para dejarlas sin presión sanguínea.
Le doble los brazos, la acomode como yo hubiera querido que desde un principio estuvieran sus abrazos.
Pudo sentir cada huella de mis dedos aplastando sus vocales, para pronunciar lo que quería.

Y no fue así.
Sólo un mal arranque del cual me desprendí.

¿Por qué buscas tu propio dolor proyectado en la literatura ?

Como constatar en cada texto, en cada personaje que el mundo es mejor pensado desde el punto de vista de otro ser más vil y más valiente que uno.

ando latiendo del lado equivocado.

del que no se siente.

Hoy casi vomito un poquito de lo que sentía, ante no sé, tal vez ante tanta máquina, tanta grasa qué sé yo. Supongo que son steréos los que están
alrededor de mí, todos con números diferentes pero con la misma forma de vivir: arrumbados, inservibles y llenos de polvo.
Pero como decía, hoy me dieron ganas de vomitar lo que traía dentro de mí, y me puse a filosofar acerca de las salsas caseras, (que por cierto no llegue a ninguna conclusión), y cuando ya por fin el líquido asqueroso rozaba mi garganta, decidí tragármelo de vuelta y
pensar que todo lo que está dentro de mí, no tiene porque salir.
Está dentro y ya.


Anyway .
Las salsas y sus efectos.

me siento con la panza vacía, la garganta seca y con algo que se atora por donde sale la voz.

vivir es muy difícil. Se descubre el miedo a ser un mueble viejo, o lo que es peor, feo, o peor, inservible. Tú y yo reíamos y nos divertíamos, pero ya no vivo contigo, y cada vez se nos hace más difícil hablar, y te contaré menos cosas, y un día seremos dos que compartieron habitación y aprendieron a bailar juntos.

Mi tolerancia es cada vez menor, desde que descubrí que me habían mentido, que no era vivir lo más digno, ni lo más valiente, ni morir un acto de cobarde, y que la felicidad pasada no regresaría jamás, y me asaltan como una pesadilla mis venas cortadas en el baño, o el frasco vacío de ampollas rojas, cualquier cosa que me deje muda y enigmática.

No quisiera matarme sin hacerme oír, aunque nadie sepa de esta amenaza, y ni yo misma me pinte del todo alguna tarde desesperada, y por tanto gris, y por tanto anónima y liberadora, en la que decida comprar un billete anticipado y abandonar el trozo de vida que me tocó en suerte.

Las voces le contaron cómo día tras día, hora tras hora, el tiempo roería sus huesos, girando en su cabeza, y que un día encontraría sus huesos desnudos y su cabeza vacía jugando con el tiempo, y finalmente le alentaron a liberarse de toda aquella asquerosa carne.

La distancia nos aleja como a barcos naufragados, y ya ni siquiera estabas aquí cuando la sombra negra me cubrió, cuando la depresión empezaba a fermentar, ni cuando la realidad comenzó a desdibujarse y a convertirse en recuerdo, como ya lo eres tú. Creo que lo prefiero así. Me disgustaría que tuvieses de mí, como última imagen, la de mis noches de insomnio, dando vueltas en la cama y pensando en qué sería de mí. No. Las cosas se han hecho bien.
Así recordaré tus mariposas en los cuadros claros, recordarás mis discos en la habitación con el espejo y se acabó. se acabó.

fragmentos distorcionados de Espido Freire.

El silencio es cómplice de muchas inquietudes,
siempre trae la nada y el hubiera entre las patas.
Si se llega el sueño pensamiento inerte que envuelve a las memorias, uno no sabe que hacer, y tiende a desplomarse y a esparcir el cuerpo entre sillones.

Yo prefiero el estado vegetal.

Soñar en blanco, es creer que el tiempo se pasa despacio.
Es meramente perder el tiempo.
Para que soñar en blanco, si puedes destrozar a todos los que odias y amas en la mente.
Es así como la única parte donde se te juntan las victorias.

Si pensara en soñar en este preciso momento, pensaría en joder al tiempo mismo.
Cambiarlo y ponerlo de alguna manera muy alrevezada.

¿Qué al caso, no?

Normalmente como la luna llena, se siente el ánimo pesado,
se nubla la cabeza haciendo pensar a las tardes como simples e inconclusas,
¿Por qué nadie las ve?
¿Por qué sí son comunes, siempre se muestran diferentes?
El punto es que cómo presa del viento te sientes nada, te sientes basura que vuela sin destino propio.
Como un diente de león, una frágil, ligera y estúpida partícula.
Por que no todas las musas se sienten bellas.
Ni la inspiración se perfila como un rasgo característico de los poetas.

Ni la risa se cree su atractivo.

Ni la pintura las manos del artista.
Ni el amado el merecido.

No sé.
No somos ni musas, ni risa, ni pintura.
Sólo somos

' ● wiu wiu wiu wiuu says:

Me levanto como lo haría en un día cualquiera,
no me salen las palabras, no funciona el habla,
por que la lluvia no deja pensar en otra cosa que no sea imaginar.
¿A dónde caen las gotas que no puedo ver más allá de la ventana?.

Tal vez no sólo besan los cuerpos de algunos que no tienen un techo, o que sólo van de paso.
Tal vez incluso se resbalan por uno de esos cascos protectores que no dejan a las gotas absorberse entre los cuerpos, una de esos escudos anti-naturales llamados paraguas, que detienen toda gota, todo aire y toda basurita que flota entre las calles.

¿Para qué una gota se resbala por la piel? pensando quedarse en ella,
si al final, a veces por mala suerte cae al piso y se va entre coladeras,
Difícilmente puedo pensar en otra cosa, con la lluvia entre los ojos.

Pensé entonces en los escudos protectores,
esos que llaman paraguas, en como detienen tantas gotas que no llegan a nosotros.
Pensé que las estrellas son como gotas, y el cielo nuestro escudo protector.
Y si un paraguas tiene un hoyo, tal vez nos llegue la gota
y si es así,
tal vez algún día,
llegue una estrella a infiltrarse entre nosotros.

Probablemente el tiempo trae mala fe .
te vuelve más uraño y con ganas de callar todas las voces que te indican que ya se terminó el camino.


Ya no juego.

sorry

This was just a puzzle made of dreams.
With blood crushes in my arms.
Who can tell if scent that i smell
Is the same for both of us?
Who can say if the colours i see
Are the same for you and me?

Im not sure

And is so weird, so sad..
Every yesterday is empty
I have no breath on my skin .
I resist from trying to understand
If it was no more than a beautiful mess.
Or it was that stupid puzzle made of dreams.

Im not sure and i dont care
but i miss you.


who can knows if the Moon can find a cradle in traffic lights ?.

Love exageration

Revalidando el tiempo, los sonidos, las castas de los días que no velan mis ojos.
Que se pase el clima entre mis venas, llenando mi cabeza de frías y grises ideas, del color de aquellas balas que una vez pensé en tirarlas hacia donde tú dormías.
Desgarrando lentamente en cada despliegue la piel, cada muslo, cada una de las entretejidas mentiras que dices al aire y se quedan aquí entre nos.
Que me invadan las malas acciones hacia una nueva travesía, desplomando mis recuerdos, mis ideas y todas aquellas cosas que al tocarlas, cantarian tu cuello sobre el mío, una vez más.
Que se quiten de mí, que te diga una y otra vez te quiero, por que así lo siento.
Que se arranquen las palabras que espero que tú digas.
Que me lleguen a mí las balas, que me abracen, que me quemen, no me importa.
Se diría que el calor de esos metales, pueden comenzar a incendiarse en mi cerebro, a consumirse todo, dentro de unas llagas asfixiantes, de esas que dejan al alma sin cuerpo y la obligan a quedarse en estado vegetal.

¿Conéctate no?

Straight lines that cut through the scene.
Before loneliness will break my heart,
send me a postcard darling.
How can I make you understand?

La segunda vez que trató de cortarse la garganta las voces le rodearon expectantes, ansiosas por la sangre cálida que les ofrecería; pero esta vez él sólo había obrado por nostalgia, y la sangre carecía de sabor, y le abandonaron agonizante. “Ella”, la que le había tentado, también se fue.


Las penas y la vergüenza sufrida aquella noche, cualquiera que fuera, se había fundido con la idea del abandono. Y una vez más de cantar y suprimí al silencio. Y mi papel, desde entonces, se redujo, con la boca abierta y el aire ausente y sin pensarlo pasaron varios días, hasta que la muchedumbre dejo de poner su mirada en mí, deje de sentir, y de escuchar las mismas voces y comencé una nueva manera de sobrevivir, no sabría decir si era más fácil, o no, pero era una buena salida.


siempre me han gustado mis letras rosas*

Botaste, al lamer el piso.
Y su corazón partió
evitando ver tu lengua entre la graba.

Agotaste el papel del cuerpo entre la nada,
maldito antagonista.
Egoísta.

Revolcaste sus zapatos,
le besaste su alma,
la quemaste. ,
la asfixiaste
y te vendiste ante sus ojos.

Maldito,
bendito,
maldito antagonista.

Violador de sueños prisioneros.
Le besó los dedos
para que tuvieran llagas.
Le mordió los ojos
para verla diferente.

Antagónico.
Irónico.

Le quitaste el lienzo.
El tiempo.
Le comió los versos.

Maldito antagonista.

Botaste al lamer el piso.
Y su corazón partió
al derretirse entre las grabas.

Disimulando no encontrar más cuerdas en camin que danzan y saltan de un pasado sin querer dejarte ir.

¿Por qué el sabor a mar te recorre de nuevo?

¿Por qué  la sal y la arena se nos cuela entre las piernas? Disimulando no saber a dónde las lleva el viento.

Como ráfagas de aire encontrados en vacíos,

Apresurando al clima, a dejarnos otra vez durmiendo.

Disimulando no ser quien somos,

Y no enredarnos con otras ataduras.

Disimulando que no existe el destino, las prisas ni nada de eso que nos trajo un día a mover nuestros caudales.

Disimula pués, que la nada existe,

Si eso te hace superior.

Sí nos viene frágil el encuentro

A inundar las lenguas.

A callarlas y jugarlas entre lados,

A distraer un rato, toda clase de palabras.

De tiempos.

De prisas.

De momentos idiotas.

Desde que te dieron el poder del habla, haz sido más infeliz enredándote en palabras , en palabras que no son nada más que adjetivos de cosas no palpables, porque cuando tienes hambre es porque lo sientes, pero puedes confundir el hambre con antojo y decir " tengo hambre" , porque cuando quieres y amas lo dices, pero puedes confundirlo con cariño, y de alguna u otra manera cuando lo sientes ,cuando sientes todo ese hormigueo, esa plenitud dentro de ti, no se le llama amor, no se le puede adjudicar palabra, ni poder a todo lo que uno siente en una palabra que clasifique un subjetivo inmenso.

No deberías ponerle límite.

¿Porque al odio se le llama odio, si no cabe en 4 letras?

Definitivamente, Las palabras que tanto amo, vinieron a subjetivisar al mundo, a clasificar al ser, a dejarlo sin habla por no conocer manera alguna de llamarle a lo que realmente siente.

Disimulemos pués, que no sabemos nada.

El temperamento, entre fulgores.

Aún pensando en ser la víctima.

Aún sintiendo que no lo merecemos.

Disimulando sí,

Disimulando y haciendo como que la nada pasa.

Hoy ví los semáforos estáticos en rojo, color que llama a la mente y en verdad, quise joderme un rato, el camino no avanzaba el flash marcaba una hora retrasada para mi sentido.
Me puse a pensar en el ayer y en el mañana. Los ojos del aparato aquel que te indica cuando caminar, parpadearon uno después que del otro, me empezó a doler la cabeza.
Ayer pensé en eso de que me gusta enamorarme de mundos disparados.
Pero llegue a la conclusión de que no es así del todo.
Avancé unos cuantos kilómetros, prendí un cigarro, no acostumbro hacerlo a primera hora, pero hoy mi mañana lo necesitaba, ante tanto rojo parpadeante.
Para algunos es un color relativo al amor por eso de los corazones, para mi es relativo al dolor por lo mismo.
Siempre veo como brota y sale a relucir de alguna manera frente a mí, en las calles, en las ropas, las flores, los golpes y algunos moretones.
Igual y es un color, al que le adjudico cierta fuerza, es envolvente, como si el dolor no lo fuera... como si el amor no lo fuera, que irónico.
Mi mamá me enseñó a darme a desear, como vulgarmente se dice, pero no me enseño a quedarme sin deseos, me inculcó un miedo extraño al color del rojo. Y por alguna razón, a veces funciona ese miedo. A veces sirve, a veces mata, truena y ensordece.

Ayer me di cuenta de que escribo demasiado, de que tomé a un ser inconcluso de tintes machistas y a la vez liberales, como pretexto de mis letras, de mis cuentos y divagos.
Me decepcioné.
Lloré, fumé y tomé café hasta irritarme el alma, hasta que logré no distinguir entre una posible gastritis o un reventamiento de úlcera por tanto coraje.
El noviazgo no es fácil.
O por lo menos no ese.
Pensé de repente en una vida de sumisión total, de besos dados a la fuerza, de confusión, ¿es así la cosa?
Digo yo nunca lo he visto, cuando veo quien sede a quien, y si he visto a muchas sumisas, pero nunca me había sentido bajo algo. Nunca más quiero sentirme así.
Volví a llorar un rato.
Y después de todo, no me enoje y no me sentía tan mal, le regalé mis cuentos, bueno los que le corresponden y creo que así esto, hay que mandar volando lo que no nos corresponde.
Aunque digan ellos que sí.
Es mentira.
Aunque te culpen a ti, que digan que la confusión tiene la culpa. Hay que saber cuando retirarse y no seguir jugando a ser quien no quieres, solo porque no sabes que se siente ser así.
Pero me di cuenta de que hay mundos tan disparados que se juntan algún tiempo para dispararse más unos a otros.
Y a veces funcionan más de lejos que de cerca.

Como jugar al tiempo,
al viento en noche al rayo .
A la altura de la luna
esperando calcular el tiempo
en que los pájaros no canten
para salir
a jugar un rato
y pensar un poco.
con varios oídos,
con tactos nerviosos
de risa mi monólogo,
de pena mi sentido .
con lengua no clasificada

No nos cuesta.
No nos llama.
No consigo la espera

ni el estúpido tiempo del que te hable
de ese caminado rápido de agujas
con las que pensé jugar un rato.
a mesear los tactos sobre lisas mesedoras,
que me marcan una segundo no contado
junto con las ganas en caída libre.
con voz de melodía cortada .

De pena tu mirada.
Las cosas que no dices por miedo a mi habladura
complejo ...
como todo eso que no entiendo
ni entendí, ni creo entender algun día.
de eso que pensé que tal vez volaría .
o volveria.

Comienzo a imaginar que se nos viene las prisas.
nos colma la impaciencia
el murmullo del "será"

¿por qué la prisa?
por que la aguja ya no marca en las estrellas
por que no cuentan los numeros que no conosco.

sigamos en el baile
en la lluvia y en palabras enlazadas.
¿será?
¿será que dictan la coreografía que siguieron nuestros pasos?
será...
será que se nos vienen las prisas
por seguir danzando en las paredes
que aún piensan en ti.

Los dias desvanecidos ,
las tardes esporádicas de los lluviosos otoños.
el reflejo de sus fauces.
su desgarrado diente arrancandome en pedazos.
¿ para qué invocar Dioses inexistentes?

hoy no habrá tintas
sólo vacíos que llenan espacios.

levitan en tiempos .
y sobornan bossanovas
para aclimatar mis días

Me gusta ver las nubes bajo tu piel inerte.
bajo la nota idiota de mi hemisferio izquierdo.
su música ácida
sus lenguas afiladas
seduciendo tumbas.

oie que crees..

Si te digo que te extraño, tal vez lo dudes por el largo de mi ausencia, por el silencio de los días, que he dejado que pasen sin decirte nada, sin intentar que me recuerdes. si te digo que te quiero, tal vez te resulte cursi, o peor aún, a lo mejor lo crees sarcasmo, debido a mis raras actitudes y formas que impiden que te lo diga abiertamente, cómo explicarte lo que siento al respirar e imaginar que aquí estás, cómo explicarte el porqué de mis sonrisas, cuando estoy aparentemente sola.

Si te digo que siento dispersarse el aire cuando pienso en que te acercas, y es que a veces aún sin defiinirte, ya eres todo y me vuelves adictiva.

Dime que si te digo que te siento cerca, no creerás que miento, y que te lo digo sólo por decir. Dime que creerás en mí y no en lo que te digo cuando estamos juntos, dime que veras en mí y no en mí, todas esas cosas lindas que tal vez por miedo no te dije, en verdad me arrepiento, pero no sabía si me creerías. si creerías en la sinceridad que tantas veces te he negado.

Si te digo lo que siento, lo que veo y lo que percibo cuando estoy contigo, el como mi imaginación se vuela, y comienza a levitar los miedos, alejandolos cuando estas aquí, el como el sentir de mariposas no es nada comparado, cuando estas a lado,los brillos estelares que al cerrar los ojos puedo ver, los destellos de tu voz y esas pequeñas cosas que me hacen encontrarte.

Si te digo que aveces lloro, río y suspiro cuando pienso en ti, tal vez lo dudes, no sé tal vez lo creas, o empieces a creer en mi locura.

Pero prefiero no decirte nada, para que no lo dudes y para que no lo veas con extrañesa . nada mas no olvides, que si no te digo que te quiero y que te extraño, no dudes que en verdad lo hago. no olvides creer en mí y no en el mí que no te dice nada.

' alejandra'haro says: (9:01:27 AM)

Cuentan y cuentan las ramas de árboles que en una de sus tantas vidas de hojas secas rellenas de otoño, se destruían los pastos unos a otros por un pedazo más que ocupar en esa tierra.

Arrancaban una a una sus propias raíces y se tragaban cada una de las arenosas piedras, sin pensar si quiera en lo oscuro de su verde piel.

Comenzaron así por matar a esa que los cobijo en el desierto, que los seguía en viajes y hasta dentro de una habitación de sales, aún se ven rastros de su polvo.

Por ocupar un espacio no correspondido, se colaron por sus grietas, la arrancaron hasta hacerla infértil.

Y en un día de marzo la lluvia se comió a los pastos.

hoy vamos a degollar gentiles

Siempre lloro cuando le digo Adiós a algo, y ese algo ni lo nota.
Nunca nota mis pequeñas despedidas, caprichosas silenciosas y de repente...
todo se torna hacia la verga.
Así es.
A la verga.

---------------------

Se encontraba una mañana rebosantemente decaída.
Sentía que las nubes desbordaban agua sobre su cuerpo, incluso podía intuir que algo estaba evaporándose lentamente por el suelo.
La mañana se le iba a gotas y el calor de aquella agua en peligro de extinción comenzaba a detonar un ataque de asfixia de recuerdos no propios de países sin fronteras y de anhelos comunistas.

Alguna vez pensó en deformar la realidad, en manejarla al gusto.
Con espolvoreadas de sales, especies y cuanto fuera encontrando al paso del tiempo.
Jugó a la Diosa, al mandatario, al dueño, al chef.

Pero descubrió que eso no la hacia feliz.

Que al momento de jugar con platos fuertes, no siempre resultaba ser lo que esperaba.
A veces el vendedor intervenía en los manjares reales de esta pobre viuda y se rehusaba a darle los precisos condimentos. Otras veces, la carne no estaba del todo buena, los huesos de su amor inerte se quedaban poco a poco sin sabor, sin carne, sin sazón.
Y aunque en caldos todo rinde, con tomate, en salsa roja, limón a llantos, con pizcas de pimienta, escuetos de odio, semillas de brutales besos, de Sed, de ansias, de la nada y de todo. No todo combinaba al gusto.
Los restos de su amado habían perdido el toque.

Ya no valía la pena esmerarse en preparar las ollas, poner dos lugares en la mesa, sacar la vajilla vieja de la abuela, usar los más caros perfumes, el aroma a eneldo en los sartenes, las pastas invisibles de cuentos de una realidad profana.

Alguna vez pensó en deformar la realidad, pero le gustaba vivir entre sus sueños.

Y al paso del tiempo,
dejó de cocinar su anhelo.
Su llanto evaporó en los suelos.
El polvo hizo acto de presencia.

Por fin se despejaron las nubes.



Y no fue feliz tampoco.

Tiempo

En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otros tiempos la muerte no cobra distancia,
ni
seduce
el tiempo.

Comeremos café de hormiga y bailaremos en la plaza,
me descalzaré los lienzos para darselos al alba, al atardecer, a ti .
y entonces me desgarrare en tu cuello .

Silenciosa es la presencia del peligro.

¿cual es la distancia entre el este y el oeste?

comienza la calle sin nada de luz.