Que por qué lo escribo aquí, bueno pero es que si no se lo digo a nadie y no te lo digo a ti, no veo otra forma de sacármelo, además no es tan importante.
Está tan trillado lo que tengo que decirte que por eso mejor me lo guardo, es tan fuera de lugar, tan x ( como dirían los fresis) qué sé yo. Es de esas cosas que sabes que aunque pase el tiempo y hagas lo que hagas no pasa en vano. Porque así es uno cree que el tiempo hace que te olvides, pero verás hoy vi una foto tuya que tengo en mi escritorio está al fondo de un arreglo de flores, atrás de todos los lápices, abajo de un montón de discos, de cajetillas, de cosas pues, sin relevancia, pero bueno lo moví porque buscaba un clip y recordé que ahí podía encontrar alguno, hasta que después de levantarlo me tope contigo, bueno no contigo con tu foto e inmediatamente me entró el morbo de cómo me miras en esa foto. Enfoqué los ojos, ya sabes haciéndolos chiquitos y encontré lo de siempre: algo lindo.
Me da miedo pensar que las cosas son así que al final del día, voy a buscar otros cuerpos, tirando, abriendo camino uno tras otro, para después encontrarte, verte como siempre y volverte a enterrar abajo de las cosas que no veo normalmente.

Así que prefiero que se me caiga cada pedazo de piel que tocaste. una muda total.
Que se me caiga la piel, cual serpiente que se atrevió a enredarse entre tus piernas.
Como animal salvaje que desea domarse con otro capataz.
Al fin que es sólo piel, piel roja secada por tu ausencia.
Piel árida que te busca entre otras aguas.
Piel amarga que se va junto a tus manos.

Palíndromos

Detrás de un gran hombre...

No quiero ser la mujer que está atrás de ti.
Ya sabes esa que piensa en ti, que está atrás que te sigue el paso en pensamiento.
Quiero ser la que está a tu lado, la que ves cuando volteas, la que está ahí.

Sólo para que lo sepas estoy al descubierto.

Tú tan tú y yo tan estúpidamente yo.

Cuando llego a la paz, no sé qué escribir.

madre, madre, madres.

¿Qué puedo hacer, oh musulmanes?, pues no me reconozco a mí mismo.

No soy cristiano, ni judío, ni mago, ni musulmán.

No soy del Este, ni del Oeste, ni de la tierra, ni del mar.

No soy de la mina de la Naturaleza, ni de los cielos giratorios.

No soy de la tierra, ni del agua, ni del aire, ni del fuego.

No soy del empíreo, ni del polvo, ni de la existencia, ni de la entidad.

No soy de India, ni de China, ni de Bulgaria, ni de Grecia.

No soy del reino de Irak, ni del país de Jurasán.

No soy de este mundo, ni del próximo, ni del Paraíso, ni del Infierno.

No soy de Adán, ni de Eva, ni del Edén, ni de Rizwán.

Mi lugar es el sin lugar, mi señal es la sin señal.

No tengo cuerpo ni alma, pues pertenezco al alma del Amado.

He desechado la dualidad, he visto que los dos mundos son uno;

Uno busco, Uno conozco, Uno veo, Uno llamo.

Estoy embriagado con la copa del Amor, los dos mundos han desaparecido de mi vida;

no tengo otra cosa que hacer más que el jolgorio y la jarana.

Rumi

Puta

vino

Piernas

Temporada de rosas sobre la tibia piel.
Resolana de espinas quebrantándose, desgarrándote,
tornando de nuevos tonos tus caricias,
tus abrazos y tu estúpida piel.
Nunca pensé que una rosa sobre tus ojos rojos
causaría tanto estrago.

Toma a uno que no lleva sus cuentas
Que no quiere ser rico, ni tiene miedo a perder
Que no tiene interés alguno en su personalidad: es libre.

Rumi

Reforma

Exterior. día. calle.

Hoy el cielo no se nubló, me pareció un poco raro no ver las nubes sobre mi cabeza mientras caminaba. Avancé un poco bajo los árboles, caminé silenciosa y miraba al cielo para ver si parecía nublarse un poco, pero nada pasó. Cielo despejado, pájaros cantando, puestos de mercancía, gente gritando, niños jugando, bicicletas, qué sé yo, la calle parecía cantar como desfile.

El viento me soplaba tibiamente canciones al oído, el ambiente tenía un difuso olor a algodón de azúcar, el sol dejaba ver los rostros de la gente sin esconderse, las arrugas de los ojos se veían tan finas y tan hermosas como las sonrisas de los niños, todo era irreal, estúpidamente encantador.
La mañana me envolvió completamente, me dejé seducir por su olor, por las palabras dulces, las risas que no eran mías, dejé que entrará todo y cuando quise compartirlo, era obvio no estabas ahí.

Me quedó claro el papel de espectador y comprendí que la única nublada era yo.


PD. Extraño que te me andes arrimando*

Me gusta vagar entre su cuerpo
y seguir la danza de sus dedos.
Enredarme entra la hierba de sus brazos,

Su beso amargo, su ácida ternura.

Sus palabras vagas por inercia,
pero que me llama a jugar
la danza incontenible
de mis manos sobre el fuego.

Sobre el sudor helado.

Sobre la hierba andando

Me gusta escalar sobre su espalda.
ver temblar mis piernas.
ver su anhelo, mi frialdad.
y sus tres años de cielo.

Judit / Biblia para principiantes

Hace 3 años que Judit era viuda.
Vestía de negro todo el tiempo y ayunaba todos los días.
Era buena, religiosa, la gente la veía como una santa.
Era bondadosa, humilde, talentosa, magnánima, excepcional: era millonaria.

- Oh Judit a buena hora te hiciste millonaria, en la peor etapa de tu vida.
Tuviste muchos hijos y seguramente muchos de ellos no fueron más que parásitos de tu fortuna.
De la fortuna, que te costó con tanto esmero, lujuria y ganas de sacarle al viejo de su pecho.

No es nada fácil, trabajar enamorando a alguien.

Judit pues, no fue nadie interesante.

A Judit la invitaban a pistear.
A Judit se la querían coger otros viudos de pueblos lejanos, cercanos y otros ni tan viudos.
Hasta que un mal día, un tipo, un tal Holófernes conocido por ser muy caliente y muy pedo,
como los típicos narco-nacos de la ciudad, que cada vez que sus ojos se deleitan con una figura femenina, piensan poseerla en chinga.

Bueno...
Seguramente ese día, había comido camarones este tipo. Se le coló el libido por la cabeza y no pudo aguantarse las jugosas ganas de estar sobre Judit, olerla, tenerla y hacerle alguna cosa depravada de esos tiempos.

No tengo idea que sería algo "depravado" en esos tiempos donde todo era libre y no había religión cristiana que prohibiera algunas cosas. Seguramente algo muy cabrón.

Qué sé yo.
A lo mejor sólo quería un acostón común y corriente.
Y a lo mejor no era narco, ni naco .
Pero eso sí: creía que la Judit estaba bien buena y cómo no pensarlo si para sus años se veía bastante conservada y además se le notaba que andaba de coqueta, caminaba meneando la cadera, se ponía mantas transparentes y mucho colorete.
Aunque en el fondo sintiéndose culpable, rezaba cada vez que le guiñaba un ojo.

Judit bebió con él y con sus compitas,
Judit se vistió bonita y se puso perfumes narcóticos, de esos para cautivar hombres a base de toloache y drogas .
(me pregunto por qué ya no los venden.)

Judit se quedó sola con Holófernes.
Judit se le acercó, lo llevó a la cama.
Él andaba ya muy pedo.
Judit se balanceaba sobre él, se mecía con su cuerpo, como un suave masaje pasó su boca por su cuello, tomándolo por la cabeza lo miró, dio un respiro y con todas sus fuerzas lo golpeó dos veces en el cuello.
Se acercó una espada y le cortó la cabeza.
Después rodó su cuerpo por la tierra.
Guardó su cabeza y se fue a rezar.

Judit 9 , después de proverbios, antes de Baruc

Señor todo poderoso.

Cecilia es de esas personas que trabajan arduamente en la labor ajena o lo que es lo mismo: limpiando casas. Algunas personas se quejan de sus compañeros de trabajo, pero Cecilia no lo hace y se la pasa soportando trapo por trapo, sacudida por sacudida su a dos vecinas: A la viejita que cree que todos le harán daño y a la otra viejita que la trata y consiente como si fuera una de sus hijas. Digo, la soporta porque de igual manera, aunque la trata bien también se le va uno que otro regaño de mamá sin poder evitarlo.

La solución vital a toda fatiga o problema es Coca Cola. Por alguna razón extraña sirve para todo, levanta el ánimo revitaliza y te llena de gases para que te sientas más humano, si la combinas con aspirinas te pone un poco loco y por si fuera poco es el remedio infalible contra la suciedad del baño.

Cecilia no solamente trabaja, también es ama de casa. Cuida a su hija Lupita que sufre de amenazas de aborto en un hospital de la comunidad. Su hija Lupe III( porque todas son lupitas), salió preñada como se dice normalmente, por causas del destino o porque " así lo quiso dios".
El punto es que Lupita II va por su segundo hijo, mientras Lupita III sufre la pérdida de uno. Por que así son las cosas, así sucede. Dios quiso traer a un escuincle más al mundo, una bendición que a lo mejor deja sin comer a sus padres y sin terminar la secundaria a Lupita.

Pero no es que Lupita III se haya adelantado o que le ganó la calentura, si no que realmente era la voluntad de Dios que Lupita se acostara con Juanito el seductor. Y aunque puso resistencia, no es que Juanito le pusiera una pistola, no nada de eso, sólo la agarró por sorpresa, le pidió disculpas de ante mano, porque seguramente él no quería obligarla a nada, pero como se negaba al destino del señor tuvo que hacer un sobre esfuerzo, jalarla del cabello y cumplir la voluntad, mientras su ahora nuevo compadre el "Chanclas" la tomaba de las manos.
Y ante tal mandato divino que se dio de manera misteriosa ¿quién es uno, pa´ a decir que no?.

3

• Lord uro: Qué infumable mi madre... Al darme un juglar por Lacayo.
• Lacayo: Su altísima madre insaciable.
• Lord uro: ¿Qué?
• Lacayo: Nada, nada.

Huelo a lover de fin de semana.

Dialógos*

Palíndromo y Ruperto se encuentra platicando en un café. En ese momento ven
pasar a una chica no muy atractiva de rostro, pero físicamente "antojable" con una
canasta.

Palíndromo: Ana lleva azar a la raza avellana.

Ruperto: ¿Y a mí qué?

La chica ve de reojo y nota que palíndromo la está mirando
y le regala una discreta sonrisa.

Palíndromo: Esa bonita atinó base.

La chica desvía la mirada hacia Ruperto, éste le sonríe, pero la joven se muestra
incómoda y apresura el paso. Ruperto le da una fumada a su cigarro.

Ruperto: Claro, a todos les ha de llevar azar.

Un sorbo de café y Palíndromo dice:

Palíndromo: Ávida la viva. Aviva la diva.

Molesto le responde:

Ruperto: Es lo que yo digo.

Recordando la sonrisa de la chica, suspira, inhala aire y exclama:

Palíndromo: Ame o pare. Era poema.

Ruperto: Otra vez... Ya me cansé de oír tus jotadas.

Palíndromo: Oír es serio.

Ruperto: ¿Qué?

Palíndromo: Oí: Roma sos amorío.

Ruperto: ¡A rajar el orto! Otro le rajará.

La sorpresa lo saca de balance.

Palíndromo: ¡Puta! ¿Ya te lo pegué?



.

Nunca supieron las nubes lo que fue besar el cielo.

Se cuela el olvido, se amarra al viento y se convierten en disturbios de unas noches sin saboras.


Y continuaron los reclamos navegando en la arrogancia.

Púrpura vestido de la noche, no caben todas las estrellas en el iris.
¿a dónde fueron los escalofríos?

Los silencios de las castas.
Los estrellos de las risas, esas jamás esparcidas que se reflejan viendo nada.
Sofocando, gimiendo diluvios y altas conjeturas

Siempre lo supe, escala la tristeza por las letras de esta tarde.

Los últimos nunca lo son.

Así como mi último trago de whisky...
que curiosamente es el que se tarda más en acabarse.

La última vez que lo hago...
para que en tu discurso entre un "no hay pedo, ya lo he hecho".

La última y nos vamos...
para quedarnos hasta que salga el sol.

El último beso...
pero no de mis labios.

El último estirón...
pero no hacia los lados.

La última palabra...
y si te responden la vuelves a tomar.

La última partida...
para iniciar un todo o nada.

El último golpe...
para atascarle con el pilón.

El último cigarro...
para empezar la marca que no te gusta.

El último adiós...
y sale el disco del reencuentro. (pff)

La última, el último, no son los más sinceros.

Sólo a veces.

Se me hace agua el ojo y se me encharca el corazón.

2

Lord uro: ¿Pero qué es lo que mis verdes ojos miraís a lo lejos?

1

En la edad media, un valiente joven vuelve de las cruzadas después de 5 años. Hoy lo vemos cabalgar rumbo a su castillo, cansado, abatido y virgen nuestro heroico joven se adentra al bosque.

Lord uro: Oh que desgracia la mía, dejar el reino, los lujos y los bienes por venir a defender la patria. Y qué patria, no puedo esperar a llegar al reino, donde las doncellas más bellas, desde la real hasta la plebeya, se inclinen ante mi humilde guerrero.

Fever Ray - Seven (CSS Remix)

Fever Ray - Seven (CSS Remix)

Me caga cuando me dicen:
"Ah... no mames, ese wey estaba bien feo".
Y me dan una palmadita.
Fuckers.

Es de muy mal gusto que seas tan maricón.

Girls do not dress for boys.
They dress for themselves,
and of course, each other.
If girls dressed for boys,
they’d just walk around
naked at all times.

Declaración:

Ya me voy a portar bien,
aunque me aburra.

Soy la que te dice eso que te callas.

El pilar más fuerte de mi casa,
está hecho de delgados huesos bien acomodados.

Los hombres no guardan misterios *

Cosas que nunca se olvidan.

Un sábado frío por la tarde y ella leía. Estaba concentrada en las letras de un francés, cuando de pronto una ráfaga de aire trajo un ave a su ventana. El ave golpeó con fuerza causando tal estruendo que ella brincó de un susto. Se acercó a la ventana para ver al animal sangrando pegado al vidrio, la abrió y descubrió que de su pico colgaba un dedo apuntando hacia la izquierda. ¿Un dedo? Era demasiado ilógico, demasiado improbable que precisamente a ella, le tocara ver, por primera vez un dedo sangrante en el pico de una paloma, así que eso la hizo voltear por default.
Sus ojos se horrorizaron, ya no podía ser una casualidad mirar un cuerpo colgado del segundo piso. Era demasiado para una tarde fría, volteó la cara con asco por el olor que le causaba ese cuerpo putrefacto.
El cadáver era de un hombre, vestido en ropas elegantes, de tez morena y de estatura media. Tenía una herida en la cabeza que delataba que no pudo tratarse de un suicidio. Su rostro estaba un poco desfigurado, aunque podía notarse que se trataba de alguien de buen parecido, su cuerpo estaba tieso y una de sus manos apuntaba hacia el cielo.

Sería demasiada coincidencia, así que con miedo decidió mirar lo que el cadáver le pedía. Cerró los ojos primero y con miedo levantó el mentón hacia el cielo.
No pasó nada.
Apretando los ojos decidió entreabrir uno a uno y en el cielo se veía un escrito, abrió los ojos para leer el mensaje de su presunto asesino: "Nadia ¿te casarías conmigo? R."

Me encanta cuando encuentras gente decisiva que se agarra de las cosas más infames , necias o sin sentido para algunos. Me encanta la gente terca.

A veces siento que será la ultima entrevista, no sé pero lo presiento. No me gusta compartir mis emociones, me gustan que los demás se creen las propias.

Todo radica en la temporalidad.
Nacemos con el tiempo encima, corre, se adelante, lo comemos, se nos pasa, nos desplaza; un minuto antes o después puede o no, determinar nuestra existencia.
Tiempo y espacio, muy matemático.

Mi consejo del día, es que te tomes 3 aspirinas, respires y digas qué buen fin de semana.

Pégate en la cabeza con un martillo y a lo mejor así te entra aire a las neuronas.

Aveces quisiera borrar todo, pero luego pienso en qué sería de uno si no tuvieramos memoria ¿será que nos haremos diferentes?


Un gran ash, para todo eso que no puedo borrar.

Ya no juego.

Le beso antes de dormir, le extaño y no me sorprende
hacerlo en pensamientos.
Y no, no estoy hablando de ti.

Eres silencio en estos días.

La altura de las faldas del colegio
son proporcionales a la educación.
Entre más grados cursas,
más se le sube la bastilla.

Ni en otros tiempos me había sentido tan segura como ese día en el parque. La noche era templada y no tenía estrellas, bueno desde la ciudad no pueden verse, pero puedo jurar que si me esforzaba un poco más podría haberlas visto alrededor de los columpios donde estabámos sentados. Traía un té passion en las manos, y platicabámos no sé de qué, pero lo hacíamos como si el lugar estuviera desierto. Recuerdo que me balanceaba en el columpio y cuando estaba en el punto más alto me soltaba para caer de pie, ya no me salía igual pero de todas formas me divertía.

Subimos a un resbaladero de cemento, nos acostamos a ver el cielo, escuchábamos voces de gente caminando, niños que jugaban basketball y realmente no platicabámos nada, sólo estábamos ahí los dos, haciendo lo que siempre hacíamos: compartir.
Compartiendo un cielo sin estrellas, un sábado sin hacer nada, un té sin azúcar y un tiempo que se iba de las manos mientras me contabas algo de tu abuela.

Te vi escribir algo sobre la pared del resbaladero, no me dejaste ver, dijiste que algún día me llevarías a ver lo que ese día salío de tu mente. No intenté convencerte de nada, me diste un beso y yo me sentía tan feliz, que simplemente te dejé ser y te hice creer que no había visto nada, cuando podría hasta reconocer ese pedazo de cemento si algún día lo arrancaras.

En una tinta azul quedaron nuestros nombres y un te amo. Hace días pasé por ahí y subí al resbaladero y vi de nuevo ese algo que no se ha desvanecido así como nosotros, como cuando dejamos de compartir. Y no me refiero a los días, ni las cosas, ni los sueños, ni palabras,ni la simpleza de los días, ni abrazos, ni miradas, ni risas, ni el cuerpo, ni siqueira me refiero al sentimiento, si no que dejamos de prestarnos a nosotros mismos.

"La paz espiritual viene con los años".
Alzheimer.

Contradicción.

Optimismo: es la capacidad de ver a las personas como podrían ser si no fueran como son.

Pesimismo: recordar que las personas no cambian.

Ser joven es una beca que dura pocos años,
después ya todo te cuesta.

Sólo porque te pase una vez,
no significa que volverá a suceder.
Me divierte que esperes.

Introversión a full

Sonrío para mis adentros, cuando nadie me ve.

NO BESARME

Nuevas políticas de la empresa.

Sucks igual que el aumento en los impuesto de Calderón.

Ahora sí, bienvenida a la abstinencia.

Confesiones

A veces soy la clase de chica que nada más te extraña sólo antes de dormir.

Tiempo de silencios.

El otro día pensaba en porque ya no te hablaba, digo si eres nuevo y eres como divertido, pero luego entendí que era tiempo de sabotearme un poco, hacerte a un lado y desvariar un rato.

Selfish

Pasaron 5 días y luego me pregunté porqué tú no me hablabas.

Selfish.

Pasaron otros minutos más y dejé de preguntar.

Tú tan lejos y yo tan cerca.
that´s Life.

Mood de soltería es igual a "sola en casa y con el refrigerador vacío".

A veces me pregunto, porqué las mujeres somos tan, tan, tan melancólicas, y es que a veces es cansado estar enfermo, estar tan aferrado a nada, que simplemente duele.
Y cuando crees que deja de doler, se aparece de nuevo para tocarte al hombro y recordarte que te va a doler de nuevo. Es una soberana y reverenda hueva del mal, hueva, hueva, hueva. hueva, ya me cansé de decir hueva, pero que hueva la hueva.


Estúpido Flanders.

Sólo porque sí y nada más por eso, prometo portarme bien, contando desde hoy.
Prometo que no será como cuando prometí dejar de fumar.
Prometo que no será como una cosa que dices al aire a ver quien la toma.
Sólo porque hoy lo prometo me haré caso.

Aún no encuentro ese az bajo la manga.
En las mías no está.

Negro.

"With confidence, you have won before you have started."

Domingo frenético.

Mierda entre las calles, perros, aves, gente y al virar la cara hacia otro lado ves sólo un espejo.










http://saliwanchik.deviantart.com/

"El Guilty"

Alguna vez llegó a una zona casi desahabitada, donde cuando el sol más calentaba su cabeza decidió tirarse al calor del pavimento. El guilty no aguantaba más, y se preguntaba una y otra vez por qué corría de un lado a otro. Y lo peor: ¿Cómo llegó a ese lugar desierto? hasta que en uno de esos espejismos se encontró con un mujer dorada y se quedó dormido entre sus brazos.
Cuando despertó se encontró con un hombre, el cual le dió agua, comida y trabajo.
Lo trataba como hermano hasta que un día le preguntó:

- ¿ Y por qué te llaman guilty?

El guilty sólo volteó sus ojos hacía arriba y recordó que entre espejismos se cogía a la mujer dorada y salía por la ventana.

Bajó la mirada y ese día trabajó hasta tarde.

Pensó que después de vaciarse, podría llenarse de nuevo.




Not.

Aún así, mis besos en marea se colman de subir sobre tu arena.

Algo nos pasó y se detuvo el tiempo. 

Los besos cambiaron su entonación, sus formas y su sabor.  Los abrazos se hicieron más intensos, más sinceros y al final se soltaron nuestros brazos.

Palabras de Ajo

"Tengo buen paladar para el vino y para los besos".

Me resisto a comer atún.

Las tintas azules marcan la distancia con los sueños entre abiertos,
permiten alcanzar un mar volteado de cabeza.


nadando hacia arriba.

Es curioso cómo puede ser posible, la forma en que a las personas se les inflan los cachetes, las mejillas o "eso", en cada bocado. No sé, supongo que a la gente le gustar comer con aire adentro de ellos.
¿Será para hacerse creer que comen más?, ¿será?.
Y no sólo eso, si no que también hay cierto morbo por mover los bocados de lado a lado dentro de la boca, va el izquierdo uno, dos, tres, ahora el derecho vamos, vamos y vuelta otra vez ya casi hechos papilla o vómito de bebé y a eso le dedico mi más humilde y despectivo "eww".
Me lanzan dos o tres miradas matadoras con un " deja de verme, o déjame comer".
Pero no me importa, por hoy he perdido el apetito.

Odiamos la enfermedad.

Si alguna vez había pensado que era buena en algo o que tenía algún propósito, creo que estoy gravemente equivocada y enroscada en una masa mucosa, que hace mi cabeza sentirse idiota, mientras el cuerpo se quiebra, nada divertido, interesante o cualquier otra cosa.
Por lo que queda de hoy, no existen racionamientos lógicos, ni nada concordante por decir, no hay conocimiento acumulado, ni datos curiosos, no hay chismes de los famosos, críticas a cualquier ente viviente o antes viviente. No hay nada de eso y lamento informar que este espacio no tiene nada de eso, nada de nadie y sí mucho de mí. Aunque por lo pronto me conforme con tener escalofríos.

Si quieres


desgárrame en silencio.



Pero cállate.

Ilusiones

A una cuerda de distancia.

Escribeme un poema

Evoca evoce evoco exige exija exijo exito extra fabio facil facto facha faena fajas falda falsa falso falta falte falto falla falle fallo fanal fango fardo farol faros farsa fases fatal favor faxes fecha felix feliz feria feroz fiado fiais fiare ficha fidel fiera fiero fijan fijar fijas plazo plena pleno plomo pluma pobre pocas pocos poder podia podra podre poema poeta polvo pollo ponen poner ponga pongo ponia ponto poros porta porte posee poseo posta poste potra potro pozos prado praga presa preso preve prima primo prisa privo proba probe probo prosa pubis pudor pueda puede puedo pugna pulsa pulse pulso punta punto puras puros putas queda quede quedo queja quejo quema queme quemo queso quien quino quise quiso quita quite quito quiza rabia racha radio raido ralea ramas rambo ramon ramos ranas rango rapaz raras raros rasca rasco rasgo ratas ratio raton ratos rayar rayas rayos razas razon recae recia recio recta recto recua redes regar regir regla reian reido reina reino rejas reloj remos rengo renta reojo reses resta resto retos salir salon salsa salta salte salto salud salva salve salvo sanos santa santi santo sapos saque sauce savia sayas sazon secan secar secas secos secta sedas segui segun selva sello semen senda senil senos sente senti sento sepan sepas seran seras seres seria serie serio serle serlo sesos setos sexos sexta sexto

Si se adjudicaran a mis labios tus palabras.
si sólo actuara en tus acciones.
si tu sangre recorre por mis venas.
si es así.
A quién le
prometo mis palabras.

El sueño de un ave, seguro parará en mi cabeza.

la danza del corazón

Todo latido renace de él.
Se mueve, traspasa
y desvanece las formas
en un "tic -tac".
Seduce, se mece,
se late en tonos de siluetas
no claros ante los ojos,
pero se encuentran en él.
Entre el color relativo de infinitos.
detrás de las danzas bajo las sábanas.
Lo relativo no es más que el diverso matiz
de mi piel sobre sus pasos.
Del claro "tic- tac" que renace de él,
se mueve y traspasa en tono de siluetas,
tan relativas,
que en un solo "tic",
esquiva la danza.
con un fuerte "tac" desvanece los tiempos,
seduce el silencio.
dejando un "tic-tac"
perderse entre ecos
fundiendo los huecos
de los relativos tonos de su piel.

Por mucho que hable de amor o lo defina,
cuando llego al amor me avergüenzo de mis palabras.
(Rumi 1926, p.10).

La felicidad aun sigue volando por las redes que hacen que te acerques.

dejé el viento de lado para respidar aquello que no ví.

pero ya sabemos lo que dicen de los los cuentos y sus finales.

¿tiene final algo que inventé? .

Lo extraño de dejar de ser, es seguir viviendo.
Yo digo que es cuestión de cobardía
¿Por qué, cuando " ya no eres" no te arrancas la vida y eres otra cosa?.
Seguro tambíen es cosa de indesición.
Anque no sé, ¿ Quién te dijo que no eres, y cuando es que eres tú?.

Por otro lado, me molesta conocer lo dulce, si al final sé que no podré volver a consumirlo.
Es como volverse adicto a un droga fuertes y descubrir que está en estado de extinsión.
qué joda...
¿ Te quedas esperando las reservas?
¿ Buscas otras adicciones ?
¿ O te haces un buen lavado, antes de volver a recaer? .

Qué joda, en tiempos de escasez vale más ser adicto a cosas comunes.

Y como nuevo adorno lo puso en el tocador.
lo sedució con un producto de limpieza,
lo acomodó con gusto junto a las mejores cosas.
en el lugar que tiene la mejor vista,
y no pudo moverse.
sintió su porcelana estremecerse y la necesidad
de decirle todo por primera vez.
Que no era cuestión de primera vista,
que él ya la habia visto pasar por esas calles,
que se enamoró una tarde que la vió borracha.

Al primer intento de palabra
apagó la luz, se fue a dormir.
y no hizo más que esperar la tarde.

A la mañana siguiente no hubo poder que la hiciera voltear a verlo.
sólo caía maquillaje, rocios de perfume, e incluso algunas veces prendas que caian de su jugueteo con otros cuerpos.


Él bajó a buscar a otra borracha.



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moraleja:
1) no todas las borrachas tienen memoría de fuego.
2) hay más hombres cursis que mujeres.
3) chale ser borracha sin memoria.

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A nadie le importa que los pájaros carpinteros no tengan dolores de cabeza, por mí que todos se dopen con excedrim.

tampoco me importa que haya operaciones para ponerle huevos a los perros que no tienen. .ja.. que divertido... en fin.

información inútil.

Alterando los sentidos
volviendo perdidiza la memoria y la risa sin razón,
comienza a aparecer de nueva cuenta,
se vuelven los colores dispersos en el aire,
tus manos en lento movimiento
y dejando estelas conforme avanzan más y más
hasta hacerse perdidizas.

Se juega el tiempo, el pulso, el cielo.
Se distorsionan las formas de los cuerpos, risas, objetos
y todo lo que aún se pueda percibir.

Comienzan los destellos,
los brotes de constelaciones
y nuevos matices
que se quedan impregnados en la piel,
mientras que esta pide más y más

más y más ...
para volverse perdidiza
y fundirse en el sabor narcótico del cual te hable.

Siempre he caído en el error de no saber cuando parar.
Cuándo decir "hasta aquí es" donde puedo para poder seguir.

make sound my lips.

SILENCIO

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

alguien lo escribió, pero no recuerdo

Hoy me pregunte de entre todas las cosas que ví dentro de mi oficina, en cómo sería el día allá afuera, tal vez cambió un poco su color, su olor y su clima a como lo recuerdo en la mañana.
Hacía tanto frió, que decidí no fumarme el ultimo cigarro, avance algunos metros, prendí la radio y pensé, en que realmente hay días en los que no quieres escuchar noticia alguna, en los que tanta cosa te atrofia la cabeza, cambias de opinión, le das mil giros a todas las estaciones y en verdad notas que fuera de los noticieros, y escuchar cumbia- balada no es lo tuyo, decides apagar la radio y poner música en el celular.
¿Que maravilloso aparato, verdad?
Volviendo al tema de las triviales preguntas de la tarde. Cuándo piensas que te estás perdiendo de una tarde inolvidable, llena de música, de aves, de niños, de sol, de nubes que se marchitan en un rosa-amarillento con azul pegado, que va manchando todos los colores de la tarde para dejarlo simplemente en uno solo.
También pensé en el porque de la música en la oficina, aunque tengas un gran repertorio siempre acaba por aburrir y comienzas a escuchar lo que he llamado “retro ardídos”, música oldie que en su tiempo odiabas y que hoy puedes cantar con tanta pasión, y con tanto dolor que no terminan por ser un reflejo más de tu aburrimiento y de las ganas que tienes de salir de ese lugar. Muy a menudo siempre se escapa un grillo al que le diriges cierta envidia, pero la verdad es que cuando sales, te das cuenta de que aún hay sol, que aún hay tarde y que no te haz perdido de nada, así que al siguiente día, aprovechas tu mañana, le curas un beso a todas las madrugadas, te desvelas y decides fumarte el último cigarro.
Al fin es una mañana perfecta que no volverá a repetirse.

Se me hace bien hermoso lo que estás haciendo

-No sé


- es como... algo que puede pasar unicamente en estos tiempos ya sé pues, pero es que no sé estoy viendo tu cama y se me hace como increíble, me da una emoción muy extraña.
De tu cuarto entra la luz al lente de tu cámara y un programa procesa la luz en información que se va por un cable y luego cambia de señal para subir a un satélite y bajar del satélite a otro cable y del cable a mi computadora y se transforma la información en la pantalla de mi monitor en luz que salta hasta mis ojos y entonces puedo verte.

Me siento como la luna de los espejos, no sé qué es eso pero suena lindo, se come ahora que te pones boca abajo,
mueves los hombros. Aquí toda la ciudad está también dormida, ojalá que no te tropieces cuando sueñes.
Debe llover bastante locura en mi memoria también para quedarme escribiendo, así como en la tuya para dormir espiada por mi relojero desconcierto.

Voy a abrir el grifo de la letra, lo digo porque esto después puede sonar exagerado, pero de todos modos a mí me sirve buscar lo más alto o lo más hondo de mi sensibilidad, porque ahora que el mundo es tan frío casi no consigo hacerlo.

Cuando escucho cierta música, me siento lejos del mundo, me pasa con algunas canciones de Lennon, como la que escucho ahora, de verdad me siento lejos, la música me hace sentir que nada es verdadero, como si viera la vida lejos, pero fácil por lo mismo, como si no le tuviera ningún miedo, como si la sintiera vulnerable ante mis manos
de que me pone a la vida entera a mi antojo, yo tengo el control de la belleza cuando pasa un acorde por mi vista como pájaro, de los colores que todavía no tienen nombre

"los pájaros de colores que aún no tienen nombre" - Empiezo a darme un poco de miedo la verdad.

Estoy llegando verdaderamente al punto en el que creo que soy más libre que nunca, estoy siendo víctima un poco de lennon cantando free as a bird en mis oídos.

¿Alguna vez has dicho todas las cosas que piensas?
el pensamiento es de doble filo, un pensamiento puede llevarnos a tocar el cielo y puede llevarnos a cruzar nadando un río de fuego. Abrirle paso a un pensamiento, es un juego de alfileres. Quizás el mundo hubiera muerto ya, si todos desde siempre hubieran dicho todo lo que piensan, pero a mi no me detiene la idea de que el tamaño de la pantalla por la que te veo es del tamaño de mi mano

¡ Tengo ganas de despertarte!
Ojalá fueras sonámbula y te despertaras y vinieras a escribirme un poema que hable del verdadero "porqué" y ojalá yo fuera un mago teletransportador de mi propio cuerpo.

(7 minutos después).- Te abrazas a ti misma con tu brazo izquierdo y pareciera como si no quisieras darle a nadie lo que sueñas, como si tus sueños te tuvieran hechizado el corazón, como si en el fondo, tu propio corazón te revelara como una bola de cristal, las maravillas más hermosas de los sueños.

Y ahí sigues dormida haciéndome brincar las barreras del tiempo y de lo explicable, no sé qué hago aquí viéndote, no sé qué pararrayos se ha construído en mi cabeza de estar en esta extraña vigilia.
Yo sé que es necesario un día manchar de ropa el aire y apagar las luces y meterse a nadar al río de los escalofríos
¿te imaginas los nervios de plata?
Me gusta como suena
me da la impresión de alguien que no puede moverse por sujetado

(un cigarro después).- Estás exactamente en la misma posición de cuando me fui a fumar.
es curado porque alcanzo a ver como el ambiente, en la la pantalla hay luces que se mueven constantemente, con no mucha imaginación puedo ponerle al espacio aéreo de tu cuarto mariposas, por el efecto del que te hablo, millones de mariposas pequeñas que mecen la luna en la que estás soñando.
Trato de captar el mundo unicamente con el sentido de la vista, no sé si se escucharía tal vez tu respiración o si a lo mejor roncas,
me gusta imaginar que en algún jardín lejano, en el mundo hay una rosa que baila a los pies de los brazos del viento, ¿y te digo una cosa?, nadie la está viendo
veo claramente la ceja, párpado y pestaña de tu ojo derecho cerrado para siempre, porque la noche es para siempre si ronda la poesía por la calle, a la madre me fascinó decir eso, si pasea la poesía si la poesía pasea por las calles vacías de las ciudades en la noche, si se les cruza en las banquetas a los gatos solitarios que dependen de la luna en altas horas, entonces la noche es para siempre
un día de estos tienes que apagar esa maldita luz para dormir sin mis ojos revisándote, aunque yo sumerjo en este tema de tu sueño, todas las palabras que hacen alto entre mis labios porque me conmueve que me dejes verte mientras duermes y tienes que tomar en cuenta que las palabras que ahora pasan por tu vista son el resultado
de un instante que yo reconozco en este momento como mi momento, como la aguja del reloj en la que viajo por una noche de azar en la que según mis emociones todo puede ser posible, y el simple hecho de que yo me vea estrellado en ese instante no puede volver a repetirse
tengo que irme de una, veloz y de repente, un beso al sueño de los ojos tuyos.

porque estamos donde no estamos.

Así es como el hoy y el mañana no existen si estamos soñando, pensando o planeando.
porque no podemos planear con exactitud el dia siguiente.
Siempre el mañana es la realidad del boceto que pensamos realizar, pero que esta muy alejado de la perfeccion de nuestro pensamiento.
porque asi es , el pensamiento es perfecto.
porque cumple su funcion que es pensar, lo hace con tal perfeccion que estoy conciente que lo que pienso , lo estoy pensando whoa!. asi que es un pensamiento es perfecto aunque sea erroneo, aunque no este deacuerdo con otros pensamientos, son perfectos igual, claro no tan perfectos como el mio pero en fin ..
que se le puede hacer.
Mi pensamiento del mañana es un storyboard de una realidad distorcionada.
Porque estamos donde no estamos, planeamos donde aun no estamos, besamos , sentimos, pensamos, tenemos, somos y existimos en una realidad que aun no esta escrita y que probablemente no exista, porque no es igual a la realidad presente.
Así que por tanto, tenemos mas de una vida, la que vivimos tiempo real, y la que cambiamos constantemente en nuestro pensamiento perfecto, en donde estamos pero no estamos.

Una mujer con sentimiento de culpa,

es lo más fácil de manipular*

fuck u .

soy un unicornio .

se me fue un suspiro por la coladera.

se mezcló con llanto

y después como todo.

se fue.

Lo busqué entre la sombra que se ajusta exactamente por atrás de mis rodillas.

Un boricua que limpia albercas en tanga me dijo que para ser mejor persona hay que crearse necesidades y retos.

O algo así.
y.. me impresionó.
y entendí por qué se iba.






fin.

¿Tocar el cuerpo es música, sabías?

Se aproximó el ruido a llegar a sus oídos, a expensas de una voz distorsionada, al tiempo de sus manos en continuo movimiento, donde el brincoteo, el sudor y los ojos rojos son el rasgo común de las personas.
Se inclina el whisky, se acomoda el vaso y puede percibirse en los sentidos el olor a dulce concentrado desinhibidor de gente con un “ligero e insignificante” grado de licor.

Alguna vez alguien me dijo “ ese es el elixir de los hombres” , o algo parecido.
Resbalándose por las paredes, besando al hielo, deshaciéndolo poco a poco, se logra llegar al fondo. Estoy seguro que eso fue lo que me dijo o se le acerca, pero normalmente el palpable ambiente de los cuerpos no te deja escuchar mucho.
Entre uno y otro trago, al final de la botella estaba ella, no “ ella” la de ayer, ni ella la de hace rato, simplemente era otra ella y no sabía cómo llamarla.
Con el equilibrio ahogado, pero aún lo suficientemente estable para estar de pie.
Ella, bailándole a su misma sombra, al reflector del techo, desviando la mirada mientras pasa entre la mía, borracha, perdida, cumpliendo con otro rasgo común de los presentes, no percibe que la observo atrás de los cristales.

Tragándome el aliento, espero a que pase algo,mientras sorbo a sorbo se ve distorsionada su silueta .

Tres minutos.
Dos minutos más.
Y sigo en la misma condición que la observada.
Un último y ya.
Esperando, a través de la botella, que está un poco vacía .
Se resbala el whisky por entre los hielos, pero esta vez no llega al fondo.
Y ella, ya no está.
- Otra botella de whisky por favor.

[10:50:22 PM] ' : 10:50 prueba viviente de que no me fui a ningún lado
[10:51:47 PM] ' : ¿sabes lo que es eso? ¿no verdad?
[10:52:27 PM] ' : y bueno no estás y te platico para cuando
llegues, veas todo un chorizo de letras que no quieras
leer y no mas cierres la ventana.

[10:52:52 PM] ' : La casa me pica aún , au au au au au pica ¡pica pica !
[10:53:54 PM] ' : Pero por la obviedad de las razones supongo que no saldré, me encontre un librito aquí que
hace mucho no veía y creo que le voy a dar una leída, y la primera frase que veo es algo así
como el puñal de la locura hacía la madre de odos.
[10:55:19 PM] ' : ou!
[10:55:20 PM] ' : de todos
[10:55:38 PM] ' : no es divertido andar hablando en monólogo, la verdad
[11:10:17 PM] ' : pero bueno, lo intentaré, ahora que te decía eso del puñal de la locura hacia la madre de
todos me acorde de una situación pensada inexistente.

[11:16:54 PM] ' : Resulta ser que al caminar por las calles, se encontró a un matón de esos que cargan con pistolas,
rifles y cuchillos en la parte baja de la espalda.
[11:17:03 PM] ' : - Indiscutiblemente le saco la vuelta digo, no vaya ser, que en una de esas me atreviese con
una de esas frases trilladas de película, o como es peor con una de esas frases de la vida real, donde
apuñalan a alguien y al final dicen algo como " lo siento pensé que eras Juanito" o algo así.

[11:17:13 PM] ' : Así que seguí mis pasos por la otra cera de la calle, justo enfrente de mí, con el matón caminando y viendo de reojo, en estado siempre alerta,trato de disimular mi indiscutible afán por no sentirme
incomodado.

[11:17:22 PM] ' : A pesar de sus gafas oscuras, pude notar el momento exacto donde nuestras miradas se cruzaron,
obvio no puede contenerla, "qué tal si en una de esas se cruzaba la calle, saltaba sobre los carros y me sacaba
un ojo, se lo pasaba por la boca, se lo incrustaba en la garganta y luego lo escupía en mis zapatos, sólo por
estar viendo más allá de mi camino". Bueno son cosas que pasan ¿no? Así que como buen nervioso y buen coyón,
desvié la mirada hasta un póster de una mujer elástica con un diminuto traje rojo de encaje negro, tal vez un
poco barbuda para mi gusto, pero ante la necesidad de desviarme un poco, me dispuse a entrar a la zona de las
danzantes.

Y el matón cruzó la calle y entro después de mí.
[11:19:07 PM] ' : aw.
[11:19:32 PM] ' : como te digo no es divertido eso de los
monologos, no se como a Adal Ramones no le enfada
hacerse ver estúpido mientras habla y habla .
[11:19:42 PM] ' : supongo que ese es el chiste.
[11:19:44 PM] ' : anyway..

La realidad, si no fuera tan cruel, parecería un videojuego: a cada paso que das encuentras cuerpos destrozados, trampas, payasos que cortan la respiración. Pero uno no es distinto de lo que ve, somos lo que vemos: recorriendo la realidad nos recorremos a nosotros.

Ese parque al que todavía vas de vez en cuando, es tu reserva vegetal; esa calle a la que vuelves obsesivamente sólo conduce a ti; ese escaparate frente al que te detienes evoca el orden moral de tu niñez. Esa anciana que ha asfixiado a sus dos nietos, en Granada, porque no querían comer, eso dice, eres tú, soy yo; sus nietos somos todos. En Bélgica acaba de pedir asilo político un sueco condenado a un año de cárcel en su país por tirar de las orejas a sus hijos. Ya no sabemos si es más atroz el crimen de este sueco o el de la anciana granadina; el videojuego de la realidad va tan deprisa que no puedes detenerte a pensar.

Al fin y al cabo, todas esas zonas de ti mismo son amables en comparación con tus suburbios.A tus suburbios te puedes asomar a través del agujero del televisor: ahí está lo peor de ti, tus deseos más inconfesados, tus territorios más mezquinos, tus zonas más oscuras las ilumina el televisor: aprieta al azar un botón, levanta una piedra y saldrán mil alimañas de debajo; ese conde italiano de suaves maneras que llama puta a su mujer y cerdito a su hijo, eres tú, recuerda que eres lo que ves, y esa mujer herida de ojos afilados que pone a tender sus vísceras a la vista de todos, también soy yo, o sea, tú. No eres mejor que ella, lo que pasa es que ahora estás a este lado del videojuego y tu papel en este lado consiste en escandalizarte.
Todo eso que crees que está fuera de ti lo llevas dentro, te constituye. Sobre esos escombros te incorporas cada día y dejas reposar tu cuerpo por la noche. Y tienes suerte, te ha tocado vivir en el interior de un videojuego privilegiado: hay otros en los que la gente mata, se mata, por un trozo de pan, por un trozo de patria. Por un pedazo de cualquier cosa.

Juan Jose Millas

.

Cómplice. : asociado, implicado, colaborador, implicado.

maniobra : evolución, operación, movimiento, adiestramiento, uso, labor, procedimiento.

¿Cómo que no estan malo, no?

Tengo una sonrisa en los labios.

y no es moralmente aceptable.

Paracetamol 90%
magia 6%
paranoia 105%

Conocimos el hemisferio izquierdo de la cama equivocada.
Había pensado en que el mundo y todo lo que engloba lo mas psicópata de cada uno, de sus arranques, de lo que fuera, se desprendían poco a poco de nosotros.
Y no fue así.
Deje de pensar en un nosotros.
Le quebré las piernas.
Las tome una a una entre las mías, para dejarlas sin presión sanguínea.
Le doble los brazos, la acomode como yo hubiera querido que desde un principio estuvieran sus abrazos.
Pudo sentir cada huella de mis dedos aplastando sus vocales, para pronunciar lo que quería.

Y no fue así.
Sólo un mal arranque del cual me desprendí.

¿Por qué buscas tu propio dolor proyectado en la literatura ?

Como constatar en cada texto, en cada personaje que el mundo es mejor pensado desde el punto de vista de otro ser más vil y más valiente que uno.

ando latiendo del lado equivocado.

del que no se siente.

Hoy casi vomito un poquito de lo que sentía, ante no sé, tal vez ante tanta máquina, tanta grasa qué sé yo. Supongo que son steréos los que están
alrededor de mí, todos con números diferentes pero con la misma forma de vivir: arrumbados, inservibles y llenos de polvo.
Pero como decía, hoy me dieron ganas de vomitar lo que traía dentro de mí, y me puse a filosofar acerca de las salsas caseras, (que por cierto no llegue a ninguna conclusión), y cuando ya por fin el líquido asqueroso rozaba mi garganta, decidí tragármelo de vuelta y
pensar que todo lo que está dentro de mí, no tiene porque salir.
Está dentro y ya.


Anyway .
Las salsas y sus efectos.

me siento con la panza vacía, la garganta seca y con algo que se atora por donde sale la voz.

vivir es muy difícil. Se descubre el miedo a ser un mueble viejo, o lo que es peor, feo, o peor, inservible. Tú y yo reíamos y nos divertíamos, pero ya no vivo contigo, y cada vez se nos hace más difícil hablar, y te contaré menos cosas, y un día seremos dos que compartieron habitación y aprendieron a bailar juntos.

Mi tolerancia es cada vez menor, desde que descubrí que me habían mentido, que no era vivir lo más digno, ni lo más valiente, ni morir un acto de cobarde, y que la felicidad pasada no regresaría jamás, y me asaltan como una pesadilla mis venas cortadas en el baño, o el frasco vacío de ampollas rojas, cualquier cosa que me deje muda y enigmática.

No quisiera matarme sin hacerme oír, aunque nadie sepa de esta amenaza, y ni yo misma me pinte del todo alguna tarde desesperada, y por tanto gris, y por tanto anónima y liberadora, en la que decida comprar un billete anticipado y abandonar el trozo de vida que me tocó en suerte.

Las voces le contaron cómo día tras día, hora tras hora, el tiempo roería sus huesos, girando en su cabeza, y que un día encontraría sus huesos desnudos y su cabeza vacía jugando con el tiempo, y finalmente le alentaron a liberarse de toda aquella asquerosa carne.

La distancia nos aleja como a barcos naufragados, y ya ni siquiera estabas aquí cuando la sombra negra me cubrió, cuando la depresión empezaba a fermentar, ni cuando la realidad comenzó a desdibujarse y a convertirse en recuerdo, como ya lo eres tú. Creo que lo prefiero así. Me disgustaría que tuvieses de mí, como última imagen, la de mis noches de insomnio, dando vueltas en la cama y pensando en qué sería de mí. No. Las cosas se han hecho bien.
Así recordaré tus mariposas en los cuadros claros, recordarás mis discos en la habitación con el espejo y se acabó. se acabó.

fragmentos distorcionados de Espido Freire.

El silencio es cómplice de muchas inquietudes,
siempre trae la nada y el hubiera entre las patas.
Si se llega el sueño pensamiento inerte que envuelve a las memorias, uno no sabe que hacer, y tiende a desplomarse y a esparcir el cuerpo entre sillones.

Yo prefiero el estado vegetal.

Soñar en blanco, es creer que el tiempo se pasa despacio.
Es meramente perder el tiempo.
Para que soñar en blanco, si puedes destrozar a todos los que odias y amas en la mente.
Es así como la única parte donde se te juntan las victorias.

Si pensara en soñar en este preciso momento, pensaría en joder al tiempo mismo.
Cambiarlo y ponerlo de alguna manera muy alrevezada.

¿Qué al caso, no?

Normalmente como la luna llena, se siente el ánimo pesado,
se nubla la cabeza haciendo pensar a las tardes como simples e inconclusas,
¿Por qué nadie las ve?
¿Por qué sí son comunes, siempre se muestran diferentes?
El punto es que cómo presa del viento te sientes nada, te sientes basura que vuela sin destino propio.
Como un diente de león, una frágil, ligera y estúpida partícula.
Por que no todas las musas se sienten bellas.
Ni la inspiración se perfila como un rasgo característico de los poetas.

Ni la risa se cree su atractivo.

Ni la pintura las manos del artista.
Ni el amado el merecido.

No sé.
No somos ni musas, ni risa, ni pintura.
Sólo somos

' ● wiu wiu wiu wiuu says:

Me levanto como lo haría en un día cualquiera,
no me salen las palabras, no funciona el habla,
por que la lluvia no deja pensar en otra cosa que no sea imaginar.
¿A dónde caen las gotas que no puedo ver más allá de la ventana?.

Tal vez no sólo besan los cuerpos de algunos que no tienen un techo, o que sólo van de paso.
Tal vez incluso se resbalan por uno de esos cascos protectores que no dejan a las gotas absorberse entre los cuerpos, una de esos escudos anti-naturales llamados paraguas, que detienen toda gota, todo aire y toda basurita que flota entre las calles.

¿Para qué una gota se resbala por la piel? pensando quedarse en ella,
si al final, a veces por mala suerte cae al piso y se va entre coladeras,
Difícilmente puedo pensar en otra cosa, con la lluvia entre los ojos.

Pensé entonces en los escudos protectores,
esos que llaman paraguas, en como detienen tantas gotas que no llegan a nosotros.
Pensé que las estrellas son como gotas, y el cielo nuestro escudo protector.
Y si un paraguas tiene un hoyo, tal vez nos llegue la gota
y si es así,
tal vez algún día,
llegue una estrella a infiltrarse entre nosotros.

Probablemente el tiempo trae mala fe .
te vuelve más uraño y con ganas de callar todas las voces que te indican que ya se terminó el camino.


Ya no juego.

sorry

This was just a puzzle made of dreams.
With blood crushes in my arms.
Who can tell if scent that i smell
Is the same for both of us?
Who can say if the colours i see
Are the same for you and me?

Im not sure

And is so weird, so sad..
Every yesterday is empty
I have no breath on my skin .
I resist from trying to understand
If it was no more than a beautiful mess.
Or it was that stupid puzzle made of dreams.

Im not sure and i dont care
but i miss you.


who can knows if the Moon can find a cradle in traffic lights ?.