Cosas que nunca se olvidan.

Un sábado frío por la tarde y ella leía. Estaba concentrada en las letras de un francés, cuando de pronto una ráfaga de aire trajo un ave a su ventana. El ave golpeó con fuerza causando tal estruendo que ella brincó de un susto. Se acercó a la ventana para ver al animal sangrando pegado al vidrio, la abrió y descubrió que de su pico colgaba un dedo apuntando hacia la izquierda. ¿Un dedo? Era demasiado ilógico, demasiado improbable que precisamente a ella, le tocara ver, por primera vez un dedo sangrante en el pico de una paloma, así que eso la hizo voltear por default.
Sus ojos se horrorizaron, ya no podía ser una casualidad mirar un cuerpo colgado del segundo piso. Era demasiado para una tarde fría, volteó la cara con asco por el olor que le causaba ese cuerpo putrefacto.
El cadáver era de un hombre, vestido en ropas elegantes, de tez morena y de estatura media. Tenía una herida en la cabeza que delataba que no pudo tratarse de un suicidio. Su rostro estaba un poco desfigurado, aunque podía notarse que se trataba de alguien de buen parecido, su cuerpo estaba tieso y una de sus manos apuntaba hacia el cielo.

Sería demasiada coincidencia, así que con miedo decidió mirar lo que el cadáver le pedía. Cerró los ojos primero y con miedo levantó el mentón hacia el cielo.
No pasó nada.
Apretando los ojos decidió entreabrir uno a uno y en el cielo se veía un escrito, abrió los ojos para leer el mensaje de su presunto asesino: "Nadia ¿te casarías conmigo? R."

Me encanta cuando encuentras gente decisiva que se agarra de las cosas más infames , necias o sin sentido para algunos. Me encanta la gente terca.

A veces siento que será la ultima entrevista, no sé pero lo presiento. No me gusta compartir mis emociones, me gustan que los demás se creen las propias.

Todo radica en la temporalidad.
Nacemos con el tiempo encima, corre, se adelante, lo comemos, se nos pasa, nos desplaza; un minuto antes o después puede o no, determinar nuestra existencia.
Tiempo y espacio, muy matemático.

Mi consejo del día, es que te tomes 3 aspirinas, respires y digas qué buen fin de semana.

Pégate en la cabeza con un martillo y a lo mejor así te entra aire a las neuronas.

Aveces quisiera borrar todo, pero luego pienso en qué sería de uno si no tuvieramos memoria ¿será que nos haremos diferentes?


Un gran ash, para todo eso que no puedo borrar.

Ya no juego.

Le beso antes de dormir, le extaño y no me sorprende hacerlo en pensamientos,
lo que me inquieta es que nunca pensé que fuera ese a quién dedico estas palabras.

Eres silencio en estos días.

La altura de las faldas del colegio son proporcionales a la educación. Entre más grados cursas, más se le sube la bastilla.

Ni en otros tiempos me había sentido tan segura como ese día en el parque. La noche era templada y no tenía estrellas, bueno desde la ciudad no pueden verse, pero puedo jurar que si me esforzaba un poco más podría haberlas visto alrededor de los columpios donde estabámos sentados. Traía un té passion en las manos, y platicabámos no sé de qué, pero lo hacíamos como si el lugar estuviera desierto. Recuerdo que me balanceaba en el columpio y cuando estaba en el punto más alto me soltaba para caer de pie, ya no me salía igual pero de todas formas me divertía.

Subimos a un resbaladero de cemento, nos acostamos a ver el cielo, escuchábamos voces de gente caminando, niños que jugaban basketball y realmente no platicabámos nada, sólo estábamos ahí los dos, haciendo lo que siempre hacíamos: compartir.
Compartiendo un cielo sin estrellas, un sábado sin hacer nada, un té sin azúcar y un tiempo que se iba de las manos mientras me contabas algo de tu abuela.

Te vi escribir algo sobre la pared del resbaladero, no me dejaste ver, dijiste que algún día me llevarías a ver lo que ese día salío de tu mente. No intenté convencerte de nada, me diste un beso y yo me sentía tan feliz, que simplemente te dejé ser y te hice creer que no había visto nada, cuando podría hasta reconocer ese pedazo de cemento si algún día lo arrancaras.

En una tinta azul quedaron nuestros nombres y un te amo. Hace días pasé por ahí y subí al resbaladero y vi de nuevo ese algo que no se ha desvanecido así como nosotros, como cuando dejamos de compartir. Y no me refiero a los días, ni las cosas, ni los sueños, ni palabras,ni la simpleza de los días, ni abrazos, ni miradas, ni risas, ni el cuerpo, ni siqueira me refiero al sentimiento, si no que dejamos de prestarnos a nosotros mismos.

"La paz espiritual viene con los años".
Alzheimer.

Contradicción.

Optimismo: es la capacidad de ver a las personas como podrían ser si no fueran como son.

Pesimismo: darse cuenta de todo lo anterior y sentirse mal por eso.

Ser joven es una beca que dura pocos años, después ya todo te cuesta.

Sólo porque te pase una vez, no significa que volverá a suceder.

Me divierte que esperes.

Introversión a full

Sonrío para mis adentros, cuando nadie me ve.

NO BESARME

Nuevas políticas de la empresa.

Sucks igual que el aumento en los impuesto de Calderón.

Ahora sí, bienvenida a la abstinencia.

Confesiones

A veces soy la clase de chica que nada más te extraña sólo antes de dormir.

Tiempo de silencios.

El otro día pensaba en porque ya no te hablaba, digo si eres nuevo y eres como divertido, pero luego entendí que era tiempo de sabotearme un poco, hacerte a un lado y desvariar un rato.

Selfish

Pasaron 5 días y luego me pregunté porqué tú no me hablabas.

Selfish.

Pasaron otros minutos más y dejé de preguntar.

Tú tan lejos y yo tan cerca.
that´s Life.

Mood de soltería es igual a "sola en casa y con el refrigerador vacío".

A veces me pregunto, porqué las mujeres somos tan, tan, tan melancólicas, y es que a veces es cansado estar enfermo, estar tan aferrado a nada, que simplemente duele.
Y cuando crees que deja de doler, se aparece de nuevo para tocarte al hombro y recordarte que te va a doler de nuevo. Es una soberana y reverenda hueva del mal, hueva, hueva, hueva. hueva, ya me cansé de decir hueva, pero que hueva la hueva.


Estúpido Flanders.

Sólo porque sí y nada más por eso, prometo portarme bien, contando desde hoy.
Prometo que no será como cuando prometí dejar de fumar.
Prometo que no será como una cosa que dices al aire a ver quien la toma.
Sólo porque hoy lo prometo me haré caso.

Aún no encuentro ese az bajo la manga.
En las mías no está.

Negro.

"With confidence, you have won before you have started."

Domingo frenético.

Mierda entre las calles, perros, aves, gente y al virar la cara hacia otro lado ves sólo un espejo.










http://saliwanchik.deviantart.com/

"El Guilty"

Alguna vez llegó a una zona casi desahabitada, donde cuando el sol más calentaba su cabeza decidió tirarse al calor del pavimento. El guilty no aguantaba más, y se preguntaba una y otra vez por qué corría de un lado a otro. Y lo peor: ¿Cómo llegó a ese lugar desierto? hasta que en uno de esos espejismos se encontró con un mujer dorada y se quedó dormido entre sus brazos.
Cuando despertó se encontró con un hombre, el cual le dió agua, comida y trabajo.
Lo trataba como hermano hasta que un día le preguntó:

- ¿ Y por qué te llaman guilty?

El guilty sólo volteó sus ojos hacía arriba y recordó que entre espejismos se cogía a la mujer dorada y salía por la ventana.

Bajó la mirada y ese día trabajó hasta tarde.

Pensó que después de vaciarse, podría llenarse de nuevo.




Not.

Aún así, mis besos en marea se colman de subir sobre tu arena.

Algo nos pasó y se detuvo el tiempo. 

Los besos cambiaron su entonación, sus formas y su sabor.  Los abrazos se hicieron más intensos, más sinceros y al final se soltaron nuestros brazos.

Palabras de Ajo

"Tengo buen paladar para el vino y para los besos".

Odiamos la enfermedad.

Si alguna vez había pensado que era buena en algo o que tenía algún propósito, creo que estoy gravemente equivocada y enroscada en una masa mucosa, que hace mi cabeza sentirse idiota, mientras el cuerpo se quiebra, nada divertido, interesante o cualquier otra cosa.
Por lo que queda de hoy, no existen racionamientos lógicos, ni nada concordante por decir, no hay conocimiento acumulado, ni datos curiosos, no hay chismes de los famosos, críticas a cualquier ente viviente o antes viviente. No hay nada de eso y lamento informar que este espacio no tiene nada de eso, nada de nadie y sí mucho de mí. Aunque por lo pronto me conforme con tener escalofríos.

Ilusiones

A una cuerda de distancia.

Si se adjudicaran a mis labios tus palabras.
si sólo actuara en tus acciones.
si tu sangre recorre por mis venas.
si es así.
A quién le
prometo mis palabras.

El sueño de un ave, seguro parará en mi cabeza.

la danza del corazón

Todo latido renace de él. S
Se mueve, traspasa 
y desvanece las formas
en un "tic -tac".
Seduce, se mece,
se late en tonos de siluetas
no claros ante los ojos,
pero se encuentran en él.
Entre el color relativo de infinitos.
detrás de las danzas bajo las sábanas.
Lo relativo no es más que el diverso matiz
de mi piel sobre sus pasos.
Del claro "tic- tac" que renace de él,
se mueve y traspasa en tono de siluetas,
tan relativas,
que en un solo "tic",
esquiva la danza.
con un fuerte "tac" desvanece los tiempos,
seduce el silencio.
dejando un "tic-tac"
perderse entre ecos
fundiendo los huecos
de los relativos tonos de su piel.

Por mucho que hable de amor o lo defina,
cuando llego al amor me avergüenzo de mis palabras.
(Rumi 1926, p.10).

La felicidad aun sigue volando por las redes que hacen que te acerques.

dejé el viento de lado para respidar aquello que no ví.

pero ya sabemos lo que dicen de los los cuentos y sus finales.

¿tiene final algo que inventé? .

Lo extraño de dejar de ser, es seguir viviendo.
Yo digo que es cuestión de cobardía
¿Por qué, cuando " ya no eres" no te arrancas la vida y eres otra cosa?.
Seguro tambíen es cosa de indesición.
Anque no sé, ¿ Quién te dijo que no eres, y cuando es que eres tú?.

Por otro lado, me molesta conocer lo dulce, si al final sé que no podré volver a consumirlo.
Es como volverse adicto a un droga fuertes y descubrir que está en estado de extinsión.
qué joda...
¿ Te quedas esperando las reservas?
¿ Buscas otras adicciones ?
¿ O te haces un buen lavado, antes de volver a recaer? .

Qué joda, en tiempos de escasez vale más ser adicto a cosas comunes.

Y como nuevo adorno lo puso en el tocador.
lo sedució con un producto de limpieza,
lo acomodó con gusto junto a las mejores cosas.
en el lugar que tiene la mejor vista,
y no pudo moverse.
sintió su porcelana estremecerse y la necesidad
de decirle todo por primera vez.
Que no era cuestión de primera vista,
que él ya la habia visto pasar por esas calles,
que se enamoró una tarde que la vió borracha.

Al primer intento de palabra
apagó la luz, se fue a dormir.
y no hizo más que esperar la tarde.

A la mañana siguiente no hubo poder que la hiciera voltear a verlo.
sólo caía maquillaje, rocios de perfume, e incluso algunas veces prendas que caian de su jugueteo con otros cuerpos.


Él bajó a buscar a otra borracha.



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moraleja:
1) no todas las borrachas tienen memoría de fuego.
2) hay más hombres cursis que mujeres.
3) chale ser borracha sin memoria.

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A nadie le importa que los pájaros carpinteros no tengan dolores de cabeza, por mí que todos se dopen con excedrim.

tampoco me importa que haya operaciones para ponerle huevos a los perros que no tienen. .ja.. que divertido... en fin.

información inútil.

Alterando los sentidos
volviendo perdidiza la memoria y la risa sin razón,
comienza a aparecer de nueva cuenta,
se vuelven los colores dispersos en el aire,
tus manos en lento movimiento
y dejando estelas conforme avanzan más y más
hasta hacerse perdidizas.

Se juega el tiempo, el pulso, el cielo.
Se distorsionan las formas de los cuerpos, risas, objetos
y todo lo que aún se pueda percibir.

Comienzan los destellos,
los brotes de constelaciones
y nuevos matices
que se quedan impregnados en la piel,
mientras que esta pide más y más

más y más ...
para volverse perdidiza
y fundirse en el sabor narcótico del cual te hable.

Siempre he caído en el error de no saber cuando parar.
Cuándo decir "hasta aquí es" donde puedo para poder seguir.

make sound my lips.

SILENCIO

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

alguien lo escribió, pero no recuerdo

Hoy me pregunte de entre todas las cosas que ví dentro de mi oficina, en cómo sería el día allá afuera, tal vez cambió un poco su color, su olor y su clima a como lo recuerdo en la mañana.
Hacía tanto frió, que decidí no fumarme el ultimo cigarro, avance algunos metros, prendí la radio y pensé, en que realmente hay días en los que no quieres escuchar noticia alguna, en los que tanta cosa te atrofia la cabeza, cambias de opinión, le das mil giros a todas las estaciones y en verdad notas que fuera de los noticieros, y escuchar cumbia- balada no es lo tuyo, decides apagar la radio y poner música en el celular.
¿Que maravilloso aparato, verdad?
Volviendo al tema de las triviales preguntas de la tarde. Cuándo piensas que te estás perdiendo de una tarde inolvidable, llena de música, de aves, de niños, de sol, de nubes que se marchitan en un rosa-amarillento con azul pegado, que va manchando todos los colores de la tarde para dejarlo simplemente en uno solo.
También pensé en el porque de la música en la oficina, aunque tengas un gran repertorio siempre acaba por aburrir y comienzas a escuchar lo que he llamado “retro ardídos”, música oldie que en su tiempo odiabas y que hoy puedes cantar con tanta pasión, y con tanto dolor que no terminan por ser un reflejo más de tu aburrimiento y de las ganas que tienes de salir de ese lugar. Muy a menudo siempre se escapa un grillo al que le diriges cierta envidia, pero la verdad es que cuando sales, te das cuenta de que aún hay sol, que aún hay tarde y que no te haz perdido de nada, así que al siguiente día, aprovechas tu mañana, le curas un beso a todas las madrugadas, te desvelas y decides fumarte el último cigarro.
Al fin es una mañana perfecta que no volverá a repetirse.

Se me hace bien hermoso lo que estás haciendo

-No sé


- es como... algo que puede pasar unicamente en estos tiempos ya sé pues, pero es que no sé estoy viendo tu cama y se me hace como increíble, me da una emoción muy extraña.
De tu cuarto entra la luz al lente de tu cámara y un programa procesa la luz en información que se va por un cable y luego cambia de señal para subir a un satélite y bajar del satélite a otro cable y del cable a mi computadora y se transforma la información en la pantalla de mi monitor en luz que salta hasta mis ojos y entonces puedo verte.

Me siento como la luna de los espejos, no sé qué es eso pero suena lindo, se come ahora que te pones boca abajo,
mueves los hombros. Aquí toda la ciudad está también dormida, ojalá que no te tropieces cuando sueñes.
Debe llover bastante locura en mi memoria también para quedarme escribiendo, así como en la tuya para dormir espiada por mi relojero desconcierto.

Voy a abrir el grifo de la letra, lo digo porque esto después puede sonar exagerado, pero de todos modos a mí me sirve buscar lo más alto o lo más hondo de mi sensibilidad, porque ahora que el mundo es tan frío casi no consigo hacerlo.

Cuando escucho cierta música, me siento lejos del mundo, me pasa con algunas canciones de Lennon, como la que escucho ahora, de verdad me siento lejos, la música me hace sentir que nada es verdadero, como si viera la vida lejos, pero fácil por lo mismo, como si no le tuviera ningún miedo, como si la sintiera vulnerable ante mis manos
de que me pone a la vida entera a mi antojo, yo tengo el control de la belleza cuando pasa un acorde por mi vista como pájaro, de los colores que todavía no tienen nombre

"los pájaros de colores que aún no tienen nombre" - Empiezo a darme un poco de miedo la verdad.

Estoy llegando verdaderamente al punto en el que creo que soy más libre que nunca, estoy siendo víctima un poco de lennon cantando free as a bird en mis oídos.

¿Alguna vez has dicho todas las cosas que piensas?
el pensamiento es de doble filo, un pensamiento puede llevarnos a tocar el cielo y puede llevarnos a cruzar nadando un río de fuego. Abrirle paso a un pensamiento, es un juego de alfileres. Quizás el mundo hubiera muerto ya, si todos desde siempre hubieran dicho todo lo que piensan, pero a mi no me detiene la idea de que el tamaño de la pantalla por la que te veo es del tamaño de mi mano

¡ Tengo ganas de despertarte!
Ojalá fueras sonámbula y te despertaras y vinieras a escribirme un poema que hable del verdadero "porqué" y ojalá yo fuera un mago teletransportador de mi propio cuerpo.

(7 minutos después).- Te abrazas a ti misma con tu brazo izquierdo y pareciera como si no quisieras darle a nadie lo que sueñas, como si tus sueños te tuvieran hechizado el corazón, como si en el fondo, tu propio corazón te revelara como una bola de cristal, las maravillas más hermosas de los sueños.

Y ahí sigues dormida haciéndome brincar las barreras del tiempo y de lo explicable, no sé qué hago aquí viéndote, no sé qué pararrayos se ha construído en mi cabeza de estar en esta extraña vigilia.
Yo sé que es necesario un día manchar de ropa el aire y apagar las luces y meterse a nadar al río de los escalofríos
¿te imaginas los nervios de plata?
Me gusta como suena
me da la impresión de alguien que no puede moverse por sujetado

(un cigarro después).- Estás exactamente en la misma posición de cuando me fui a fumar.
es curado porque alcanzo a ver como el ambiente, en la la pantalla hay luces que se mueven constantemente, con no mucha imaginación puedo ponerle al espacio aéreo de tu cuarto mariposas, por el efecto del que te hablo, millones de mariposas pequeñas que mecen la luna en la que estás soñando.
Trato de captar el mundo unicamente con el sentido de la vista, no sé si se escucharía tal vez tu respiración o si a lo mejor roncas,
me gusta imaginar que en algún jardín lejano, en el mundo hay una rosa que baila a los pies de los brazos del viento, ¿y te digo una cosa?, nadie la está viendo
veo claramente la ceja, párpado y pestaña de tu ojo derecho cerrado para siempre, porque la noche es para siempre si ronda la poesía por la calle, a la madre me fascinó decir eso, si pasea la poesía si la poesía pasea por las calles vacías de las ciudades en la noche, si se les cruza en las banquetas a los gatos solitarios que dependen de la luna en altas horas, entonces la noche es para siempre
un día de estos tienes que apagar esa maldita luz para dormir sin mis ojos revisándote, aunque yo sumerjo en este tema de tu sueño, todas las palabras que hacen alto entre mis labios porque me conmueve que me dejes verte mientras duermes y tienes que tomar en cuenta que las palabras que ahora pasan por tu vista son el resultado
de un instante que yo reconozco en este momento como mi momento, como la aguja del reloj en la que viajo por una noche de azar en la que según mis emociones todo puede ser posible, y el simple hecho de que yo me vea estrellado en ese instante no puede volver a repetirse
tengo que irme de una, veloz y de repente, un beso al sueño de los ojos tuyos.

porque estamos donde no estamos.

Así es como el hoy y el mañana no existen si estamos soñando, pensando o planeando.
porque no podemos planear con exactitud el dia siguiente.
Siempre el mañana es la realidad del boceto que pensamos realizar, pero que esta muy alejado de la perfeccion de nuestro pensamiento.
porque asi es , el pensamiento es perfecto.
porque cumple su funcion que es pensar, lo hace con tal perfeccion que estoy conciente que lo que pienso , lo estoy pensando whoa!. asi que es un pensamiento es perfecto aunque sea erroneo, aunque no este deacuerdo con otros pensamientos, son perfectos igual, claro no tan perfectos como el mio pero en fin ..
que se le puede hacer.
Mi pensamiento del mañana es un storyboard de una realidad distorcionada.
Porque estamos donde no estamos, planeamos donde aun no estamos, besamos , sentimos, pensamos, tenemos, somos y existimos en una realidad que aun no esta escrita y que probablemente no exista, porque no es igual a la realidad presente.
Así que por tanto, tenemos mas de una vida, la que vivimos tiempo real, y la que cambiamos constantemente en nuestro pensamiento perfecto, en donde estamos pero no estamos.

Una mujer con sentimiento de culpa,

es lo más fácil de manipular*

fuck u .

soy un unicornio .

se me fue un suspiro por la coladera.

se mezcló con llanto

y después como todo.

se fué.

Lo busqué entre la sombra que se ajusta exactamente por atrás de mis rodillas.

Un boricua que limpia albercas en tanga me dijo que para ser mejor persona hay que crearse necesidades y retos.

O algo así.
y.. me impresionó.
y entendí por qué se iba.






fin.

¿Tocar el cuerpo es música, sabías?

Se aproximó el ruido a llegar a sus oídos, a expensas de una voz distorsionada, al tiempo de sus manos en continuo movimiento, donde el brincoteo, el sudor y los ojos rojos son el rasgo común de las personas.
Se inclina el whisky, se acomoda el vaso y puede percibirse en los sentidos el olor a dulce concentrado desinhibidor de gente con un “ligero e insignificante” grado de licor.

Alguna vez alguien me dijo “ ese es el elixir de los hombres” , o algo parecido.
Resbalándose por las paredes, besando al hielo, deshaciéndolo poco a poco, se logra llegar al fondo. Estoy seguro que eso fue lo que me dijo o se le acerca, pero normalmente el palpable ambiente de los cuerpos no te deja escuchar mucho.
Entre uno y otro trago, al final de la botella estaba ella, no “ ella” la de ayer, ni ella la de hace rato, simplemente era otra ella y no sabía cómo llamarla.
Con el equilibrio ahogado, pero aún lo suficientemente estable para estar de pie.
Ella, bailándole a su misma sombra, al reflector del techo, desviando la mirada mientras pasa entre la mía, borracha, perdida, cumpliendo con otro rasgo común de los presentes, no percibe que la observo atrás de los cristales.

Tragándome el aliento, espero a que pase algo,mientras sorbo a sorbo se ve distorsionada su silueta .

Tres minutos.
Dos minutos más.
Y sigo en la misma condición que la observada.
Un último y ya.
Esperando, a través de la botella, que está un poco vacía .
Se resbala el whisky por entre los hielos, pero esta vez no llega al fondo.
Y ella, ya no está.
- Otra botella de whisky por favor.

[10:50:22 PM] ' : 10:50 prueba viviente de que no me fui a ningún lado
[10:51:47 PM] ' : ¿sabes lo que es eso? ¿no verdad?
[10:52:27 PM] ' : y bueno no estás y te platico para cuando
llegues, veas todo un chorizo de letras que no quieras
leer y no mas cierres la ventana.

[10:52:52 PM] ' : La casa me pica aún , au au au au au pica ¡pica pica !
[10:53:54 PM] ' : Pero por la obviedad de las razones supongo que no saldré, me encontre un librito aquí que
hace mucho no veía y creo que le voy a dar una leída, y la primera frase que veo es algo así
como el puñal de la locura hacía la madre de odos.
[10:55:19 PM] ' : ou!
[10:55:20 PM] ' : de todos
[10:55:38 PM] ' : no es divertido andar hablando en monólogo, la verdad
[11:10:17 PM] ' : pero bueno, lo intentaré, ahora que te decía eso del puñal de la locura hacia la madre de
todos me acorde de una situación pensada inexistente.

[11:16:54 PM] ' : Resulta ser que al caminar por las calles, se encontró a un matón de esos que cargan con pistolas,
rifles y cuchillos en la parte baja de la espalda.
[11:17:03 PM] ' : - Indiscutiblemente le saco la vuelta digo, no vaya ser, que en una de esas me atreviese con
una de esas frases trilladas de película, o como es peor con una de esas frases de la vida real, donde
apuñalan a alguien y al final dicen algo como " lo siento pensé que eras Juanito" o algo así.

[11:17:13 PM] ' : Así que seguí mis pasos por la otra cera de la calle, justo enfrente de mí, con el matón caminando y viendo de reojo, en estado siempre alerta,trato de disimular mi indiscutible afán por no sentirme
incomodado.

[11:17:22 PM] ' : A pesar de sus gafas oscuras, pude notar el momento exacto donde nuestras miradas se cruzaron,
obvio no puede contenerla, "qué tal si en una de esas se cruzaba la calle, saltaba sobre los carros y me sacaba
un ojo, se lo pasaba por la boca, se lo incrustaba en la garganta y luego lo escupía en mis zapatos, sólo por
estar viendo más allá de mi camino". Bueno son cosas que pasan ¿no? Así que como buen nervioso y buen coyón,
desvié la mirada hasta un póster de una mujer elástica con un diminuto traje rojo de encaje negro, tal vez un
poco barbuda para mi gusto, pero ante la necesidad de desviarme un poco, me dispuse a entrar a la zona de las
danzantes.

Y el matón cruzó la calle y entro después de mí.
[11:19:07 PM] ' : aw.
[11:19:32 PM] ' : como te digo no es divertido eso de los
monologos, no se como a Adal Ramones no le enfada
hacerse ver estúpido mientras habla y habla .
[11:19:42 PM] ' : supongo que ese es el chiste.
[11:19:44 PM] ' : anyway..

La realidad, si no fuera tan cruel, parecería un videojuego: a cada paso que das encuentras cuerpos destrozados, trampas, payasos que cortan la respiración. Pero uno no es distinto de lo que ve, somos lo que vemos: recorriendo la realidad nos recorremos a nosotros.

Ese parque al que todavía vas de vez en cuando, es tu reserva vegetal; esa calle a la que vuelves obsesivamente sólo conduce a ti; ese escaparate frente al que te detienes evoca el orden moral de tu niñez. Esa anciana que ha asfixiado a sus dos nietos, en Granada, porque no querían comer, eso dice, eres tú, soy yo; sus nietos somos todos. En Bélgica acaba de pedir asilo político un sueco condenado a un año de cárcel en su país por tirar de las orejas a sus hijos. Ya no sabemos si es más atroz el crimen de este sueco o el de la anciana granadina; el videojuego de la realidad va tan deprisa que no puedes detenerte a pensar.

Al fin y al cabo, todas esas zonas de ti mismo son amables en comparación con tus suburbios.A tus suburbios te puedes asomar a través del agujero del televisor: ahí está lo peor de ti, tus deseos más inconfesados, tus territorios más mezquinos, tus zonas más oscuras las ilumina el televisor: aprieta al azar un botón, levanta una piedra y saldrán mil alimañas de debajo; ese conde italiano de suaves maneras que llama puta a su mujer y cerdito a su hijo, eres tú, recuerda que eres lo que ves, y esa mujer herida de ojos afilados que pone a tender sus vísceras a la vista de todos, también soy yo, o sea, tú. No eres mejor que ella, lo que pasa es que ahora estás a este lado del videojuego y tu papel en este lado consiste en escandalizarte.
Todo eso que crees que está fuera de ti lo llevas dentro, te constituye. Sobre esos escombros te incorporas cada día y dejas reposar tu cuerpo por la noche. Y tienes suerte, te ha tocado vivir en el interior de un videojuego privilegiado: hay otros en los que la gente mata, se mata, por un trozo de pan, por un trozo de patria. Por un pedazo de cualquier cosa.

Juan Jose Millas

.

Cómplice. : asociado, implicado, colaborador, implicado.

maniobra : evolución, operación, movimiento, adiestramiento, uso, labor, procedimiento.

¿Cómo que no estan malo, no?

Tengo una sonrisa en los labios.

y no es moralmente aceptable.

Paracetamol 90%
magia 6%
paranoia 105%

Conocimos el hemisferio izquierdo de la cama equivocada.
Había pensado en que el mundo y todo lo que engloba lo mas psicópata de cada uno, de sus arranques, de lo que fuera, se desprendían poco a poco de nosotros.
Y no fue así.
Deje de pensar en un nosotros.
Le quebré las piernas.
Las tome una a una entre las mías, para dejarlas sin presión sanguínea.
Le doble los brazos, la acomode como yo hubiera querido que desde un principio estuvieran sus abrazos.
Pudo sentir cada huella de mis dedos aplastando sus vocales, para pronunciar lo que quería.

Y no fue así.
Sólo un mal arranque del cual me desprendí.

ando latiendo del lado equivocado.

del que no se siente.

Hoy casi vomito un poquito de lo que sentía, ante no sé, tal vez ante tanta máquina, tanta grasa qué sé yo. Supongo que son steréos los que están
alrededor de mí, todos con números diferentes pero con la misma forma de vivir: arrumbados, inservibles y llenos de polvo.
Pero como decía, hoy me dieron ganas de vomitar lo que traía dentro de mí, y me puse a filosofar acerca de las salsas caseras, (que por cierto no llegue a ninguna conclusión), y cuando ya por fin el líquido asqueroso rozaba mi garganta, decidí tragármelo de vuelta y
pensar que todo lo que está dentro de mí, no tiene porque salir.
Está dentro y ya.


Anyway .
Las salsas y sus efectos.

me siento con la panza vacía, la garganta seca y con algo que se atora por donde sale la voz.

El silencio es cómplice de muchas inquietudes,
siempre trae la nada y el hubiera entre las patas.
Si se llega el sueño pensamiento inerte que envuelve a las memorias, uno no sabe que hacer, y tiende a desplomarse y a esparcir el cuerpo entre sillones.

Yo prefiero el estado vegetal.

Soñar en blanco, es creer que el tiempo se pasa despacio.
Es meramente perder el tiempo.
Para que soñar en blanco, si puedes destrozar a todos los que odias y amas en la mente.
Es así como la única parte donde se te juntan las victorias.

Si pensara en soñar en este preciso momento, pensaría en joder al tiempo mismo.
Cambiarlo y ponerlo de alguna manera muy alrevezada.

¿Qué al caso, no?

Normalmente como la luna llena, se siente el ánimo pesado,
se nubla la cabeza haciendo pensar a las tardes como simples e inconclusas,
¿Por qué nadie las ve?
¿Por qué sí son comunes, siempre se muestran diferentes?
El punto es que cómo presa del viento te sientes nada, te sientes basura que vuela sin destino propio.
Como un diente de león, una frágil, ligera y estúpida partícula.
Por que no todas las musas se sienten bellas.
Ni la inspiración se perfila como un rasgo característico de los poetas.

Ni la risa se cree su atractivo.

Ni la pintura las manos del artista.
Ni el amado el merecido.

No sé.
No somos ni musas, ni risa, ni pintura.
Sólo somos

' ● wiu wiu wiu wiuu says:

Me levanto como lo haría en un día cualquiera,
no me salen las palabras, no funciona el habla,
por que la lluvia no deja pensar en otra cosa que no sea imaginar.
¿A dónde caen las gotas que no puedo ver más allá de la ventana?.

Tal vez no sólo besan los cuerpos de algunos que no tienen un techo, o que sólo van de paso.
Tal vez incluso se resbalan por uno de esos cascos protectores que no dejan a las gotas absorberse entre los cuerpos, una de esos escudos anti-naturales llamados paraguas, que detienen toda gota, todo aire y toda basurita que flota entre las calles.

¿Para qué una gota se resbala por la piel? pensando quedarse en ella,
si al final, a veces por mala suerte cae al piso y se va entre coladeras,
Difícilmente puedo pensar en otra cosa, con la lluvia entre los ojos.

Pensé entonces en los escudos protectores,
esos que llaman paraguas, en como detienen tantas gotas que no llegan a nosotros.
Pensé que las estrellas son como gotas, y el cielo nuestro escudo protector.
Y si un paraguas tiene un hoyo, tal vez nos llegue la gota
y si es así,
tal vez algún día,
llegue una estrella a infiltrarse entre nosotros.

Probablemente el tiempo trae mala fe .
te vuelve más uraño y con ganas de callar todas las voces que te indican que ya se terminó el camino.


Ya no juego.

sorry

This was just a puzzle made of dreams.
With blood crushes in my arms.
Who can tell if scent that i smell
Is the same for both of us?
Who can say if the colours i see
Are the same for you and me?

Im not sure

And is so weird, so sad..
Every yesterday is empty
I have no breath on my skin .
I resist from trying to understand
If it was no more than a beautiful mess.
Or it was that stupid puzzle made of dreams.

Im not sure and i dont care
but i miss you.


who can knows if the Moon can find a cradle in traffic lights ?.

Love exageration

Revalidando el tiempo, los sonidos, las castas de los días que no velan mis ojos.
Que se pase el clima entre mis venas, llenando mi cabeza de frías y grises ideas, del color de aquellas balas que una vez pensé en tirarlas hacia donde tú dormías.
Desgarrando lentamente en cada despliegue la piel, cada muslo, cada una de las entretejidas mentiras que dices al aire y se quedan aquí entre nos.
Que me invadan las malas acciones hacia una nueva travesía, desplomando mis recuerdos, mis ideas y todas aquellas cosas que al tocarlas, cantarian tu cuello sobre el mío, una vez más.
Que se quiten de mí, que te diga una y otra vez te quiero, por que así lo siento.
Que se arranquen las palabras que espero que tú digas.
Que me lleguen a mí las balas, que me abracen, que me quemen, no me importa.
Se diría que el calor de esos metales, pueden comenzar a incendiarse en mi cerebro, a consumirse todo, dentro de unas llagas asfixiantes, de esas que dejan al alma sin cuerpo y la obligan a quedarse en estado vegetal.

¿Conéctate no?

Straight lines that cut through the scene.
Before loneliness will break my heart,
send me a postcard darling.
How can I make you understand?

La segunda vez que trató de cortarse la garganta las voces le rodearon expectantes, ansiosas por la sangre cálida que les ofrecería; pero esta vez él sólo había obrado por nostalgia, y la sangre carecía de sabor, y le abandonaron agonizante. “Ella”, la que le había tentado, también se fue.


Las penas y la vergüenza sufrida aquella noche, cualquiera que fuera, se había fundido con la idea del abandono. Y una vez más de cantar y suprimí al silencio. Y mi papel, desde entonces, se redujo, con la boca abierta y el aire ausente y sin pensarlo pasaron varios días, hasta que la muchedumbre dejo de poner su mirada en mí, deje de sentir, y de escuchar las mismas voces y comencé una nueva manera de sobrevivir, no sabría decir si era más fácil, o no, pero era una buena salida.


siempre me han gustado mis letras rosas*

Botaste, al lamer el piso.
Y su corazón partió
evitando ver tu lengua entre la graba.

Agotaste el papel del cuerpo entre la nada,
maldito antagonista.
Egoísta.

Revolcaste sus zapatos,
le besaste su alma,
la quemaste. ,
la asfixiaste
y te vendiste ante sus ojos.

Maldito,
bendito,
maldito antagonista.

Violador de sueños prisioneros.
Le besó los dedos
para que tuvieran llagas.
Le mordió los ojos
para verla diferente.

Antagónico.
Irónico.

Le quitaste el lienzo.
El tiempo.
Le comió los versos.

Maldito antagonista.

Botaste al lamer el piso.
Y su corazón partió
al derretirse entre las grabas.

Disimulando no encontrar más cuerdas en camin que danzan y saltan de un pasado sin querer dejarte ir.

¿Por qué el sabor a mar te recorre de nuevo?

¿Por qué  la sal y la arena se nos cuela entre las piernas? Disimulando no saber a dónde las lleva el viento.

Como ráfagas de aire encontrados en vacíos,

Apresurando al clima, a dejarnos otra vez durmiendo.

Disimulando no ser quien somos,

Y no enredarnos con otras ataduras.

Disimulando que no existe el destino, las prisas ni nada de eso que nos trajo un día a mover nuestros caudales.

Disimula pués, que la nada existe,

Si eso te hace superior.

Sí nos viene frágil el encuentro

A inundar las lenguas.

A callarlas y jugarlas entre lados,

A distraer un rato, toda clase de palabras.

De tiempos.

De prisas.

De momentos idiotas.

Desde que te dieron el poder del habla, haz sido más infeliz enredándote en palabras , en palabras que no son nada más que adjetivos de cosas no palpables, porque cuando tienes hambre es porque lo sientes, pero puedes confundir el hambre con antojo y decir " tengo hambre" , porque cuando quieres y amas lo dices, pero puedes confundirlo con cariño, y de alguna u otra manera cuando lo sientes ,cuando sientes todo ese hormigueo, esa plenitud dentro de ti, no se le llama amor, no se le puede adjudicar palabra, ni poder a todo lo que uno siente en una palabra que clasifique un subjetivo inmenso.

No deberías ponerle límite.

¿Porque al odio se le llama odio, si no cabe en 4 letras?

Definitivamente, Las palabras que tanto amo, vinieron a subjetivisar al mundo, a clasificar al ser, a dejarlo sin habla por no conocer manera alguna de llamarle a lo que realmente siente.

Disimulemos pués, que no sabemos nada.

El temperamento, entre fulgores.

Aún pensando en ser la víctima.

Aún sintiendo que no lo merecemos.

Disimulando sí,

Disimulando y haciendo como que la nada pasa.

Hoy ví los semáforos estáticos en rojo, color que llama a la mente y en verdad, quise joderme un rato, el camino no avanzaba el flash marcaba una hora retrasada para mi sentido.
Me puse a pensar en el ayer y en el mañana. Los ojos del aparato aquel que te indica cuando caminar, parpadearon uno después que del otro, me empezó a doler la cabeza.
Ayer pensé en eso de que me gusta enamorarme de mundos disparados.
Pero llegue a la conclusión de que no es así del todo.
Avancé unos cuantos kilómetros, prendí un cigarro, no acostumbro hacerlo a primera hora, pero hoy mi mañana lo necesitaba, ante tanto rojo parpadeante.
Para algunos es un color relativo al amor por eso de los corazones, para mi es relativo al dolor por lo mismo.
Siempre veo como brota y sale a relucir de alguna manera frente a mí, en las calles, en las ropas, las flores, los golpes y algunos moretones.
Igual y es un color, al que le adjudico cierta fuerza, es envolvente, como si el dolor no lo fuera... como si el amor no lo fuera, que irónico.
Mi mamá me enseñó a darme a desear, como vulgarmente se dice, pero no me enseño a quedarme sin deseos, me inculcó un miedo extraño al color del rojo. Y por alguna razón, a veces funciona ese miedo. A veces sirve, a veces mata, truena y ensordece.

Ayer me di cuenta de que escribo demasiado, de que tomé a un ser inconcluso de tintes machistas y a la vez liberales, como pretexto de mis letras, de mis cuentos y divagos.
Me decepcioné.
Lloré, fumé y tomé café hasta irritarme el alma, hasta que logré no distinguir entre una posible gastritis o un reventamiento de úlcera por tanto coraje.
El noviazgo no es fácil.
O por lo menos no ese.
Pensé de repente en una vida de sumisión total, de besos dados a la fuerza, de confusión, ¿es así la cosa?
Digo yo nunca lo he visto, cuando veo quien sede a quien, y si he visto a muchas sumisas, pero nunca me había sentido bajo algo. Nunca más quiero sentirme así.
Volví a llorar un rato.
Y después de todo, no me enoje y no me sentía tan mal, le regalé mis cuentos, bueno los que le corresponden y creo que así esto, hay que mandar volando lo que no nos corresponde.
Aunque digan ellos que sí.
Es mentira.
Aunque te culpen a ti, que digan que la confusión tiene la culpa. Hay que saber cuando retirarse y no seguir jugando a ser quien no quieres, solo porque no sabes que se siente ser así.
Pero me di cuenta de que hay mundos tan disparados que se juntan algún tiempo para dispararse más unos a otros.
Y a veces funcionan más de lejos que de cerca.

Como jugar al tiempo,
al viento en noche al rayo .
A la altura de la luna
esperando calcular el tiempo
en que los pájaros no canten
para salir
a jugar un rato
y pensar un poco.
con varios oídos,
con tactos nerviosos
de risa mi monólogo,
de pena mi sentido .
con lengua no clasificada

No nos cuesta.
No nos llama.
No consigo la espera

ni el estúpido tiempo del que te hable
de ese caminado rápido de agujas
con las que pensé jugar un rato.
a mesear los tactos sobre lisas mesedoras,
que me marcan una segundo no contado
junto con las ganas en caída libre.
con voz de melodía cortada .

De pena tu mirada.
Las cosas que no dices por miedo a mi habladura
complejo ...
como todo eso que no entiendo
ni entendí, ni creo entender algun día.
de eso que pensé que tal vez volaría .
o volveria.

Comienzo a imaginar que se nos viene las prisas.
nos colma la impaciencia
el murmullo del "será"

¿por qué la prisa?
por que la aguja ya no marca en las estrellas
por que no cuentan los numeros que no conosco.

sigamos en el baile
en la lluvia y en palabras enlazadas.
¿será?
¿será que dictan la coreografía que siguieron nuestros pasos?
será...
será que se nos vienen las prisas
por seguir danzando en las paredes
que aún piensan en ti.

Los dias desvanecidos ,
las tardes esporádicas de los lluviosos otoños.
el reflejo de sus fauces.
su desgarrado diente arrancandome en pedazos.
¿ para qué invocar Dioses inexistentes?

hoy no habrá tintas
sólo vacíos que llenan espacios.

levitan en tiempos .
y sobornan bossanovas
para aclimatar mis días

Me gusta ver las nubes bajo tu piel inerte.
bajo la nota idiota de mi hemisferio izquierdo.
su música ácida
sus lenguas afiladas
seduciendo tumbas.

oie que crees..

Si te digo que te extraño, tal vez lo dudes por el largo de mi ausencia, por el silencio de los días, que he dejado que pasen sin decirte nada, sin intentar que me recuerdes. si te digo que te quiero, tal vez te resulte cursi, o peor aún, a lo mejor lo crees sarcasmo, debido a mis raras actitudes y formas que impiden que te lo diga abiertamente, cómo explicarte lo que siento al respirar e imaginar que aquí estás, cómo explicarte el porqué de mis sonrisas, cuando estoy aparentemente sola.

Si te digo que siento dispersarse el aire cuando pienso en que te acercas, y es que a veces aún sin defiinirte, ya eres todo y me vuelves adictiva.

Dime que si te digo que te siento cerca, no creerás que miento, y que te lo digo sólo por decir. Dime que creerás en mí y no en lo que te digo cuando estamos juntos, dime que veras en mí y no en mí, todas esas cosas lindas que tal vez por miedo no te dije, en verdad me arrepiento, pero no sabía si me creerías. si creerías en la sinceridad que tantas veces te he negado.

Si te digo lo que siento, lo que veo y lo que percibo cuando estoy contigo, el como mi imaginación se vuela, y comienza a levitar los miedos, alejandolos cuando estas aquí, el como el sentir de mariposas no es nada comparado, cuando estas a lado,los brillos estelares que al cerrar los ojos puedo ver, los destellos de tu voz y esas pequeñas cosas que me hacen encontrarte.

Si te digo que aveces lloro, río y suspiro cuando pienso en ti, tal vez lo dudes, no sé tal vez lo creas, o empieces a creer en mi locura.

Pero prefiero no decirte nada, para que no lo dudes y para que no lo veas con extrañesa . nada mas no olvides, que si no te digo que te quiero y que te extraño, no dudes que en verdad lo hago. no olvides creer en mí y no en el mí que no te dice nada.

' alejandra'haro says: (9:01:27 AM)

Cuentan y cuentan las ramas de árboles que en una de sus tantas vidas de hojas secas rellenas de otoño, se destruían los pastos unos a otros por un pedazo más que ocupar en esa tierra.

Arrancaban una a una sus propias raíces y se tragaban cada una de las arenosas piedras, sin pensar si quiera en lo oscuro de su verde piel.

Comenzaron así por matar a esa que los cobijo en el desierto, que los seguía en viajes y hasta dentro de una habitación de sales, aún se ven rastros de su polvo.

Por ocupar un espacio no correspondido, se colaron por sus grietas, la arrancaron hasta hacerla infértil.

Y en un día de marzo la lluvia se comió a los pastos.

hoy vamos a degollar gentiles

Siempre lloro cuando le digo Adiós a algo, y ese algo ni lo nota.
Nunca nota mis pequeñas despedidas, caprichosas silenciosas y de repente...
todo se torna hacia la verga.
Así es.
A la verga.

---------------------

Se encontraba una mañana rebosantemente decaída.
Sentía que las nubes desbordaban agua sobre su cuerpo, incluso podía intuir que algo estaba evaporándose lentamente por el suelo.
La mañana se le iba a gotas y el calor de aquella agua en peligro de extinción comenzaba a detonar un ataque de asfixia de recuerdos no propios de países sin fronteras y de anhelos comunistas.

Alguna vez pensó en deformar la realidad, en manejarla al gusto.
Con espolvoreadas de sales, especies y cuanto fuera encontrando al paso del tiempo.
Jugó a la Diosa, al mandatario, al dueño, al chef.

Pero descubrió que eso no la hacia feliz.

Que al momento de jugar con platos fuertes, no siempre resultaba ser lo que esperaba.
A veces el vendedor intervenía en los manjares reales de esta pobre viuda y se rehusaba a darle los precisos condimentos. Otras veces, la carne no estaba del todo buena, los huesos de su amor inerte se quedaban poco a poco sin sabor, sin carne, sin sazón.
Y aunque en caldos todo rinde, con tomate, en salsa roja, limón a llantos, con pizcas de pimienta, escuetos de odio, semillas de brutales besos, de Sed, de ansias, de la nada y de todo. No todo combinaba al gusto.
Los restos de su amado habían perdido el toque.

Ya no valía la pena esmerarse en preparar las ollas, poner dos lugares en la mesa, sacar la vajilla vieja de la abuela, usar los más caros perfumes, el aroma a eneldo en los sartenes, las pastas invisibles de cuentos de una realidad profana.

Alguna vez pensó en deformar la realidad, pero le gustaba vivir entre sus sueños.

Y al paso del tiempo,
dejó de cocinar su anhelo.
Su llanto evaporó en los suelos.
El polvo hizo acto de presencia.

Por fin se despejaron las nubes.



Y no fue feliz tampoco.

En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
En otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo
la muerte no cobra distancia,
ni
seduce
el tiempo.

Comeremos café de hormiga y bailaremos en la plaza,
me descalzaré los lienzos para darselos al alba, al atardecer, a ti .
y entonces me desgarrare en tu cuello .

Silenciosa es la presencia del peligro.

¿cual es la distancia entre el este y el oeste?

comienza la calle sin nada de luz.

Se nos vino turbulentamente una arboleada de corazones.

No fue el terror lo que me alejo de su lado.
No fue la magia ni el sentir bajo sus manos.
Las tibias palabras que nos recorrían fríamente.

Incluso creo que no fue el fuerte apretón de manos
lo que derramo en desiertos la imagen que tenía al no verte.

No fue el terror lo que me hizo decirlo
ni la brisa, ni el calor, ni las penas ni el sol entrelazado.

No fueron más que palabras.

Palabras de tiempos y espacios.
De concurrencias graves
y desvariaciones impregnadas.

No fue el terror, ni el horror, ni el desamor.
Lo que me hizo hacerlo.

Lo que me dejo sin venas.
Sin alma latiendo.

Incluso sin sentido...

Sí vieras que la luna se derrite , que los vientos ya no soplan y que el
sentido de la inercia a comenzado a derrocar sus ánimos, su fuerza, su lengua y
todo aquello que llenaba al viento.

Ella pensó, que después de una larga temporada de "No- besos", ese día sería algo especial. Ya que no sentía lo mismo por aquel individuo ingrato que le presento a su esposa.
Claro... no podía esperar menos, jamás debió creer que un cliente se enamoraría de un simple empleado.
Y en sus madrugadas, en sus miles de bailes nocturnos en medio de una música perdida.
Pensó, que hoy sería un buen día para besar ardientemente.
Decía que al saber la verdad que encubría ese amor desenfrenado no le dolería.
Que muchas veces ya lo había intentado y que la había pasado bien.
Y así sin más ni menos, decidida partió hacia su casa.
Toco una vez, dos veces tres veces...
nadie abrio, la puerta estaba entreabierta y decidio pasar.
Paso por el largo pasillo que divide la entrada de los cuartos principales, se dirigió a la recamara y ahí estaba el, recién salido de baño le dijo mira
- compre una cama nueva...

y se tendio a jugar entre las sabanas, a perderse en sus abrazos
a besar su cuello, a observar como las manos pasaban y pasaban una a una recorriendole la sangre, la fuerza de gravedad no tardo en hacerse presente y lo sintio en su cuerpo, penso que el programa en la television era algo interesante, vio como su amante la llenaba de besos , abrazos y en verdad la imagen cautivadora de esos nuevos utensilios de belleza acaparaba su atencion, penso en volver a lo suyo una vez ya grabado el numero de la pantalla para comprar sus productos.

Y se balanceo sobre sus piernas, su cadera seguía ahí fresca rebosante como tal vez nunca lo había estado, pero al mismo tiempo mas apática que nunca.
Pensó en decir la verdad acerca de su esposa, recordarle a sus tres hijos, pero se quedo callada, pensó que no decir nada le daría mas placer.
Pero no pasaba nada.

Besos, calor, mucho calor.
Y no pasaba nada.

No sentía ni el calor de su mirada, ni sus besos dados a su cuerpo.

Prosiguió a abrazarlo, le dio un beso y parecía que a sus labios les costaba despegarse de su frente, lo abrazo y miraron al aparato televisivo, A la caja de los sueños que nunca tuvo.
Y entre tantos comerciales se quedo dormida y pensó... mañana será un buen día para besar ardientemente.
Y se durmió.

El árido y amargo palpitar de eso que tu no sientes.
Me indica la derrota.
Que vago es recorrer tu cuerpo, palpar los bordes
y recordar lo que aun no pienso.


Culpas a mi escote que no enseña.
Yo culpo a tus manos que no juegan.

Y así con el agua en mi cabello,
calcinando mis ideas,
me doy cuenta.
Que aún no te conozco.

Que ahora ya no hay nada
que calme mis diluvios,
que le de fervor al cuerpo.
Y que te regale algo
de eso que tú no tienes.

1

se encontraba a medias.
justamente ahí.

bien boleados, violados y ultrajados perfectamente de unas tintas negras y olorosas.

ya no pueden más andar.
ni levantar el peso sobre su tersa piel.

nunca imaginó lo mucho que lo odiaba.
la manera dedicada
en que revolvía aceite de almendras, café, canela, clavo, incluso hasta toloache!.

mirada desafiante con cierto disimulo, su aire prepotente, sus ojos aun con sueño, aveces en presencia de una sombra femenina.

una hormiga deslizó por su lóbulo izquierdo.
se acurrucó en su nuca, y sin hacer gran caravana,
se quedo dormida.

nunca imagino lo mucho que lo odiaba.
la manera delicada en que sus piernas
desdoblaban su cabello.

¤ Esporadicas son las tardes de mis dias desvanecidos, tan tranquilas y friolentas que se niegan a moverse cuando se apaga el sol ¤´.

Por hoy tengo ganas de ser la musa.
de ser veneno y cuerpo.
de ser y dejar de ser los credos.
la voz del persa.
la inversa.
la que rompe el espacio

el canto , su silencio
y la pintura entre sus manos. *

Armonico,Alarmante,

Alucinante,Emocionante

hilarante,fascinante,

colerico,,hermetico,fugaz,

altisonante, elastico,triste,

mi sueño.

incontinible,inconfundible, blanco,visible,

mi odio.

efimero, indiscutible, fictible,flexible

mis ganas.

indómito,salvaje,

mi tiempo

hermoso...

tu

Nos rompió los huesos, los desgastó,

nos paso su lengua por nuestros cabellos.

con su mirada perdida, perversa ,

nos violo con letras, con pseudo poesía,

nos engaña..

y por si fuera poco vomito en nuestras entrañas,

hurgando en nuestros cuerpos, desechando todo lo inservible.

bunny with stuffed bunny by joonywedge

- un hígado?
- es muy feo, huele rancio, tiremóslo al bote.
- un corazón?
- muy trillado, sepultemóslo.
- mira un ojo?
-y que? ¡ gran cosa! encontrar uno en este mar de cuerpos.
-

-y si me muerde? y si piensa que mis piernas no me sirven y decide descocerlas,
si me arranca las uñas poco a poco y las pone como adorno en mi cabeza, como lindos broches calcinosos.

-sh....

- me paso su lengua por mi rostro una y otra vez, simulando una falsa lujuria, rebosando de jugos asquerosos a mi cuerpo casi inerte.
y como desabotonar una camisa, como quitar un pantalón en pleno acto , me arranco la piel .
por fin comprendí lo que era estar desnuda.
jamas pensé que mi cuerpo continuara hirviendo .

y continuó sobre mis piernas, arrojando al aire cualquier órgano encontrado.
no se como llegó a estrangularme la conciencia pero lo hizo, con tanto gozo, la tomó en sus manos, la beso con su boca maloliente.

los otros ojos me encontraron.


Explote en mi llanto.
evaporando al mar de sales
y entre mi inconsciencia
comencé a desnudarme mas
intente hasta desnudar mis huesos.
para que así
me dejara en paz.

divagaciones terceras

entre humos te recuerdo y trato de verte a traves de él, para ver realmente como eres.
aunque suele pasar, que ese mismo humo me enloquece, y me hace volar y girar con la silueta de su blanco aire, que levita por el tiempo, por los cuartos y se convierte en varias formas , todas con un fino y fragil viento, que suele disolverse y fundirse en nada facilmente.
Y apesar de eso, suele ser fascinante e hipnotizante, por que despierta fantasias y me acaricia con un olor y sabor determinado , no solo se conforma con mi aprecio visual, sino que busca adentrarse en mis adentros y cumplir funcion de oxigeno, agradable, tranquiliante y sutilmente comun.


si, no tengo nada que hacaer y que.. *

crear un mundo de palabras.

y yo he venido maliciando que no me importa.
que no lo veo .
y que son solo sospechas ver tus ojos en mi .
vivir en tus fronteras.
en el punto ideal de exportacion de mis materias .

y sobre tanta luz...
al claro rayo que nos ciega.
calcinando el alma .
y pintando de colores a las pieles.


limpiar en bikini ya no es bien visto .

numero 1: http://artpad.art.com/?int5ig1gom0c
ver en rapido.

numero 2: http://artpad.art.com/gallery/?int805xb24k

estoy cansada de escribir
me escribes?

se revuelca en sabanas de una cama sin dueño.
en su almohada .
en su olor.

jadeando en sueños.

Maldito principe encantado.

la hubieras visto como sus ojitos se llenaban de lagrimas.


patetico...

pareciera como si el mundo fuera solo para ella.

y al final : la nada...

se vendio al mejor postor.

"es una basofia desnudarse el alma. "

me gusta ver las nubes bajo tu piel inerte.

hoy no uso de escribir nombres, echos , historias que relaten una parte de mi hemisferio izquierdo .

Hoy no tengo nada que decir.
-Lo sabia!!

Necesito urgencia: invitaciones de café.*

nicotina.
-Te buscan a tu derecha.

Sílabas danzantes, sueños aplastados.
-ALTO!

Necesito nicotina.
-Que dices?

-Lo sabia!!

Por que siempre tienes que esperar el café, el tabaco el humo para descubrir lo que ya sabias. Para oírlo de sus labios.

-ALTO !!

Nicotina. Café. Tabaco
nerviosismo en el aire.
Ojos desvelados.
La bilis.
El odio.

La cima.
El cielo.

Necesito nicotina.
-Nicotina
tabaco.
-Nicotina.
Necesito con urgencia una invitación de café.
Un sueño de tabacos, la cima, el cielo todo en nicotina
su adicción y a ti.

La vi bailar,

y me enamoré de ella.
Sus movimientos, el compás de sus brazos en lento movimiento a un ritmo electrónico desconocido.
Sus piernas, su cara, su sonrisa.

Incluso disfrutaba ver el humo salir de su boca prolongándose hacía mí.
Pasando sobre la barrera donde yo, mirándola idiotizado posaba para verla.
Supuse que me veía, pues sus ojos se fijaron en los míos,
y esa mirada de sólo unos segundos, me indicó que ése era el momento justo para acercarme.



Un trago para valor.
Otro para la suerte.

-hola, me llamo marco
- ah... hola, soy rebeca mucho gusto.

No le pareció importante mi presentación poco elaborada y fuera de contexto.
Sus ojos no pertenecían, no era a mí a quien sus grandes pupilas destilaban alegría.

-¿me preguntaba si te gustaría ir a comer conmigo mañana?
- no puedo, tengo cosas que hacer.
- podemos ir a un after si tu quieres.
- no gracias, vengo aquí con mis amigas. ¿No eres de aquí verdad?, digo por el acento.

Tal vez no se dio cuenta de mi nerviosismo, pero aproveche y dije mi mentira para mostrarme interesante.

- no... soy de argentina
sonreí tímidamente.
- ah... si... argentina...


un trago para el valor
otro para el olvido

Se fué.

Me dejó ahí con el hielo en la garganta, mirándola bailar.
Reí,... "Argentina", vaya que soy idiota.

suplicio artificial II

Quisiera ser escritora, en las nubes, en los parques, en el cielo, en las tierras, en tu cuerpo, en tus labios, quisiera escribir en ti y en mí .

Odio terminar escribiendo de ti.
Te mataré en mi historia, haré que tegas un final trágico y que caigas en las tintas de mi pluma, que te ahogues y te llenes de colores: azul, negro, rojo son los más comunes.

Y hoy que te escribi, que he inventado tu persona, te he trazado con palabras de mi pluma predilecta.
A tu personaje inexistente, al protagonista sin tintes de heroismo, al irreal, a ti, quien busca el ideal de algún día respirar.

debería de ser pintora y dibujar mis sueños en carbón.

Moriré pronto.

Lo sé.

Me lo dice el viento
y me desgarra el sueño.
No he empacado mis cosas,
ni hecho rezos para apartar la eternidad.
No tengo miedo
y no repartiré mis bienes
pues pienso retomarlos.


moriré pronto .

no dejare un legado de sangre.

cautivare, morderé su cuello, simulando un beso
cual hipócrita lo haría, enterrando sus uñas
y cerrando sus ojos para no sentir

que te arranca cada parte de tu alma.

pretenderá soltarte.
y se vaciara de ti y en ti ,
perdiéndose de todo.
consumiéndote en cenizas.
respirándote...

odio tu lavia.
tu voz hablandome suavemente con miedo.

Adoro el olor de manzana con canela.

hoy escribi un cuento:

2 de la mañana

amilhedgehod.deviantart.com

-Media docena de sueños bien cargados.

Hoy estuve tan triste que no me di cuenta de que ya llevaba tiempo asi .

la tristeza se alimenta de vacios lo suficientemente llenos como para adentrarle nuevas emociones. se carcome de deseos, se divierte creando anhelos y desfigurando sueños.

Hoy estaba tan triste, que no había notado el abundante color de otros matices, para mi mala suerte igual de grises.

hoy estoy tan triste, que me dedique a ocultarlo, a ser profesional en la materia. A dar mi mejor careta y disfrazarme erronéamente de alguien triste, dibujando una sonrisa.

Hoy ayer y otros días estube igual y no me di cuenta que muchos estaban exactamente así .

Insisto que este mundo es desechable .

trata.
grita .
llora.
rie.
canta .
sale.
habla.
expresa.
abraza.

pero en pleno verano me congelo en este infierno.

amor :
Conjunto de sentimientos que ligan una persona a otra, o bien a las cosas,
ideas, etc.
es viento, es marea, hielo abrasador y un monton de cosas
mas.

admiración. adoración. devoción. fervor. idolatria. pasión. afección. aficción. aprecio. obsesión. atracción. gusto. interés. sugestion. magia. gravitacion. magnetismo. distraccion. fanatismo. amistad. simpatia. seducción. ficción. emoción. propension. tendencia. afinidad. inclinación . tendencia. locura. deseo. impaciencia. debilidad. sueños.

relativo . inexistente y basicamente hormonal.

El mundo está cansado de este sentimiento desechable.


necesito amor
no artificial.

*el suicidio es un arma que se inflirta por debajo de la almohada.
te condena poco a poco seduciendo tus ideas.
desgarrando las entrañas, opacando todo aquello que llamaron esperanza.

El suicido es un gesto con tintes románticos, quien suele acompañarse de la angustia.
En la mayoría de los casos, se manifiesta por motivos de melancolía infinitia, ese estilo depresivo que a algunos nos hace soñar un poco más, y a otros hundirse suculentamente en un "vacio existencial". Bueno, así le llaman "vacío existencial", aunque yo diría más bien, que la melancolía es la ausencia de vacíos, y es por ello que algunas veces es irresistiblemente inevitable caer en ella.
es sumamente inspiracional.
El suicido es la forma de ganar la condena de la vida, imponiendo las propias condiciones a nuestro tiempo biológico, insignificante tal vez, ocacionado solamente por el hombre, quien lo ha descubierto por ser el único ser viviente conciente de la muerte.
El hombre, ese ser al que despiertan algunos sentimientos, como el sentimiento de matar a alguien , de ser matado y sobre todo de estar inflirtado en la suma depresión de la que hablabamos hace rato.
El ser humano es siempre tan caprichoso, siempre tratando de demostrar que puede igualar a la naturaleza, jugando a crear más seres , creando nuevas tecnologías, infinidades de cosas sintéticas, y hasta el hecho de la propia muerte por voluntad propia.


mh......

La morfina pega primero en la parte de atrás de las piernas, luego en la nuca, y después se extiende una gran relajación que despega los músculos de los huesos y parece que uno flota sin límites, como si estuviera tendido sobre agua salada caliente. cuando esta relajación se extendió por mis tejidos, experimenté un fuerte sentimiento de miedo. tenía la sensación de que una imagen horrible estaba allí, más allá de mi campo de visión, moviéndose en cuanto volvía la cabeza de modo que nunca podía verla. sentí náuseas; me tumbé y cerré los ojos. pasaron una serie de imágenes, como si estuviera viendo una película: un enorme bar con luces de neón que se hacía más y más grande hasta que calles y tráfico quedaron incluidos en él; una camarera traía una calavera en una bandeja; estrellas en el cielo claro. el impacto físico del miedo a la muerte; el corte de la respiración; la detención de la sangre. "

William Burroughs

I was the shadow of the waxing evenings and strange windowpanes.
I was the smudge and whine of missed times in the reflected sky
points of polluted water under his lavender horizon windowpane
smudge scrawled by some boy cold lost marbles in the room

(William S. Burroughs)