Straight lines that cut through the scene.
Before loneliness will break my heart,
send me a postcard darling.
How can I make you understand?

La segunda vez que trató de cortarse la garganta las voces le rodearon expectantes, ansiosas por la sangre cálida que les ofrecería; pero esta vez él sólo había obrado por nostalgia, y la sangre carecía de sabor, y le abandonaron agonizante. “Ella”, la que le había tentado, también se fue.


Las penas y la vergüenza sufrida aquella noche, cualquiera que fuera, se había fundido con la idea del abandono. Y una vez más de cantar y suprimí al silencio. Y mi papel, desde entonces, se redujo, con la boca abierta y el aire ausente y sin pensarlo pasaron varios días, hasta que la muchedumbre dejo de poner su mirada en mí, deje de sentir, y de escuchar las mismas voces y comencé una nueva manera de sobrevivir, no sabría decir si era más fácil, o no, pero era una buena salida.


siempre me han gustado mis letras rosas*

Botaste, al lamer el piso.
Y su corazón partió
evitando ver tu lengua entre la graba.

Agotaste el papel del cuerpo entre la nada,
maldito antagonista.
Egoísta.

Revolcaste sus zapatos,
le besaste su alma,
la quemaste. ,
la asfixiaste
y te vendiste ante sus ojos.

Maldito,
bendito,
maldito antagonista.

Violador de sueños prisioneros.
Le besó los dedos
para que tuvieran llagas.
Le mordió los ojos
para verla diferente.

Antagónico.
Irónico.

Le quitaste el lienzo.
El tiempo.
Le comió los versos.

Maldito antagonista.

Botaste al lamer el piso.
Y su corazón partió
al derretirse entre las grabas.

Disimulando no encontrar más cuerdas en camin que danzan y saltan de un pasado sin querer dejarte ir.

¿Por qué el sabor a mar te recorre de nuevo?

¿Por qué  la sal y la arena se nos cuela entre las piernas? Disimulando no saber a dónde las lleva el viento.

Como ráfagas de aire encontrados en vacíos,

Apresurando al clima, a dejarnos otra vez durmiendo.

Disimulando no ser quien somos,

Y no enredarnos con otras ataduras.

Disimulando que no existe el destino, las prisas ni nada de eso que nos trajo un día a mover nuestros caudales.

Disimula pués, que la nada existe,

Si eso te hace superior.

Sí nos viene frágil el encuentro

A inundar las lenguas.

A callarlas y jugarlas entre lados,

A distraer un rato, toda clase de palabras.

De tiempos.

De prisas.

De momentos idiotas.

Desde que te dieron el poder del habla, haz sido más infeliz enredándote en palabras , en palabras que no son nada más que adjetivos de cosas no palpables, porque cuando tienes hambre es porque lo sientes, pero puedes confundir el hambre con antojo y decir " tengo hambre" , porque cuando quieres y amas lo dices, pero puedes confundirlo con cariño, y de alguna u otra manera cuando lo sientes ,cuando sientes todo ese hormigueo, esa plenitud dentro de ti, no se le llama amor, no se le puede adjudicar palabra, ni poder a todo lo que uno siente en una palabra que clasifique un subjetivo inmenso.

No deberías ponerle límite.

¿Porque al odio se le llama odio, si no cabe en 4 letras?

Definitivamente, Las palabras que tanto amo, vinieron a subjetivisar al mundo, a clasificar al ser, a dejarlo sin habla por no conocer manera alguna de llamarle a lo que realmente siente.

Disimulemos pués, que no sabemos nada.

El temperamento, entre fulgores.

Aún pensando en ser la víctima.

Aún sintiendo que no lo merecemos.

Disimulando sí,

Disimulando y haciendo como que la nada pasa.

Hoy ví los semáforos estáticos en rojo, color que llama a la mente y en verdad, quise joderme un rato, el camino no avanzaba el flash marcaba una hora retrasada para mi sentido.
Me puse a pensar en el ayer y en el mañana. Los ojos del aparato aquel que te indica cuando caminar, parpadearon uno después que del otro, me empezó a doler la cabeza.
Ayer pensé en eso de que me gusta enamorarme de mundos disparados.
Pero llegue a la conclusión de que no es así del todo.
Avancé unos cuantos kilómetros, prendí un cigarro, no acostumbro hacerlo a primera hora, pero hoy mi mañana lo necesitaba, ante tanto rojo parpadeante.
Para algunos es un color relativo al amor por eso de los corazones, para mi es relativo al dolor por lo mismo.
Siempre veo como brota y sale a relucir de alguna manera frente a mí, en las calles, en las ropas, las flores, los golpes y algunos moretones.
Igual y es un color, al que le adjudico cierta fuerza, es envolvente, como si el dolor no lo fuera... como si el amor no lo fuera, que irónico.
Mi mamá me enseñó a darme a desear, como vulgarmente se dice, pero no me enseño a quedarme sin deseos, me inculcó un miedo extraño al color del rojo. Y por alguna razón, a veces funciona ese miedo. A veces sirve, a veces mata, truena y ensordece.

Ayer me di cuenta de que escribo demasiado, de que tomé a un ser inconcluso de tintes machistas y a la vez liberales, como pretexto de mis letras, de mis cuentos y divagos.
Me decepcioné.
Lloré, fumé y tomé café hasta irritarme el alma, hasta que logré no distinguir entre una posible gastritis o un reventamiento de úlcera por tanto coraje.
El noviazgo no es fácil.
O por lo menos no ese.
Pensé de repente en una vida de sumisión total, de besos dados a la fuerza, de confusión, ¿es así la cosa?
Digo yo nunca lo he visto, cuando veo quien sede a quien, y si he visto a muchas sumisas, pero nunca me había sentido bajo algo. Nunca más quiero sentirme así.
Volví a llorar un rato.
Y después de todo, no me enoje y no me sentía tan mal, le regalé mis cuentos, bueno los que le corresponden y creo que así esto, hay que mandar volando lo que no nos corresponde.
Aunque digan ellos que sí.
Es mentira.
Aunque te culpen a ti, que digan que la confusión tiene la culpa. Hay que saber cuando retirarse y no seguir jugando a ser quien no quieres, solo porque no sabes que se siente ser así.
Pero me di cuenta de que hay mundos tan disparados que se juntan algún tiempo para dispararse más unos a otros.
Y a veces funcionan más de lejos que de cerca.

Como jugar al tiempo,
al viento en noche al rayo .
A la altura de la luna
esperando calcular el tiempo
en que los pájaros no canten
para salir
a jugar un rato
y pensar un poco.
con varios oídos,
con tactos nerviosos
de risa mi monólogo,
de pena mi sentido .
con lengua no clasificada

No nos cuesta.
No nos llama.
No consigo la espera

ni el estúpido tiempo del que te hable
de ese caminado rápido de agujas
con las que pensé jugar un rato.
a mesear los tactos sobre lisas mesedoras,
que me marcan una segundo no contado
junto con las ganas en caída libre.
con voz de melodía cortada .

De pena tu mirada.
Las cosas que no dices por miedo a mi habladura
complejo ...
como todo eso que no entiendo
ni entendí, ni creo entender algun día.
de eso que pensé que tal vez volaría .
o volveria.

Comienzo a imaginar que se nos viene las prisas.
nos colma la impaciencia
el murmullo del "será"

¿por qué la prisa?
por que la aguja ya no marca en las estrellas
por que no cuentan los numeros que no conosco.

sigamos en el baile
en la lluvia y en palabras enlazadas.
¿será?
¿será que dictan la coreografía que siguieron nuestros pasos?
será...
será que se nos vienen las prisas
por seguir danzando en las paredes
que aún piensan en ti.

Los dias desvanecidos ,
las tardes esporádicas de los lluviosos otoños.
el reflejo de sus fauces.
su desgarrado diente arrancandome en pedazos.
¿ para qué invocar Dioses inexistentes?

hoy no habrá tintas
sólo vacíos que llenan espacios.

levitan en tiempos .
y sobornan bossanovas
para aclimatar mis días

Me gusta ver las nubes bajo tu piel inerte.
bajo la nota idiota de mi hemisferio izquierdo.
su música ácida
sus lenguas afiladas
seduciendo tumbas.

oie que crees..

Si te digo que te extraño, tal vez lo dudes por el largo de mi ausencia, por el silencio de los días, que he dejado que pasen sin decirte nada, sin intentar que me recuerdes. si te digo que te quiero, tal vez te resulte cursi, o peor aún, a lo mejor lo crees sarcasmo, debido a mis raras actitudes y formas que impiden que te lo diga abiertamente, cómo explicarte lo que siento al respirar e imaginar que aquí estás, cómo explicarte el porqué de mis sonrisas, cuando estoy aparentemente sola.

Si te digo que siento dispersarse el aire cuando pienso en que te acercas, y es que a veces aún sin defiinirte, ya eres todo y me vuelves adictiva.

Dime que si te digo que te siento cerca, no creerás que miento, y que te lo digo sólo por decir. Dime que creerás en mí y no en lo que te digo cuando estamos juntos, dime que veras en mí y no en mí, todas esas cosas lindas que tal vez por miedo no te dije, en verdad me arrepiento, pero no sabía si me creerías. si creerías en la sinceridad que tantas veces te he negado.

Si te digo lo que siento, lo que veo y lo que percibo cuando estoy contigo, el como mi imaginación se vuela, y comienza a levitar los miedos, alejandolos cuando estas aquí, el como el sentir de mariposas no es nada comparado, cuando estas a lado,los brillos estelares que al cerrar los ojos puedo ver, los destellos de tu voz y esas pequeñas cosas que me hacen encontrarte.

Si te digo que aveces lloro, río y suspiro cuando pienso en ti, tal vez lo dudes, no sé tal vez lo creas, o empieces a creer en mi locura.

Pero prefiero no decirte nada, para que no lo dudes y para que no lo veas con extrañesa . nada mas no olvides, que si no te digo que te quiero y que te extraño, no dudes que en verdad lo hago. no olvides creer en mí y no en el mí que no te dice nada.

' alejandra'haro says: (9:01:27 AM)

Cuentan y cuentan las ramas de árboles que en una de sus tantas vidas de hojas secas rellenas de otoño, se destruían los pastos unos a otros por un pedazo más que ocupar en esa tierra.

Arrancaban una a una sus propias raíces y se tragaban cada una de las arenosas piedras, sin pensar si quiera en lo oscuro de su verde piel.

Comenzaron así por matar a esa que los cobijo en el desierto, que los seguía en viajes y hasta dentro de una habitación de sales, aún se ven rastros de su polvo.

Por ocupar un espacio no correspondido, se colaron por sus grietas, la arrancaron hasta hacerla infértil.

Y en un día de marzo la lluvia se comió a los pastos.

hoy vamos a degollar gentiles

Siempre lloro cuando le digo Adiós a algo, y ese algo ni lo nota.
Nunca nota mis pequeñas despedidas, caprichosas silenciosas y de repente...
todo se torna hacia la verga.
Así es.
A la verga.

---------------------

Se encontraba una mañana rebosantemente decaída.
Sentía que las nubes desbordaban agua sobre su cuerpo, incluso podía intuir que algo estaba evaporándose lentamente por el suelo.
La mañana se le iba a gotas y el calor de aquella agua en peligro de extinción comenzaba a detonar un ataque de asfixia de recuerdos no propios de países sin fronteras y de anhelos comunistas.

Alguna vez pensó en deformar la realidad, en manejarla al gusto.
Con espolvoreadas de sales, especies y cuanto fuera encontrando al paso del tiempo.
Jugó a la Diosa, al mandatario, al dueño, al chef.

Pero descubrió que eso no la hacia feliz.

Que al momento de jugar con platos fuertes, no siempre resultaba ser lo que esperaba.
A veces el vendedor intervenía en los manjares reales de esta pobre viuda y se rehusaba a darle los precisos condimentos. Otras veces, la carne no estaba del todo buena, los huesos de su amor inerte se quedaban poco a poco sin sabor, sin carne, sin sazón.
Y aunque en caldos todo rinde, con tomate, en salsa roja, limón a llantos, con pizcas de pimienta, escuetos de odio, semillas de brutales besos, de Sed, de ansias, de la nada y de todo. No todo combinaba al gusto.
Los restos de su amado habían perdido el toque.

Ya no valía la pena esmerarse en preparar las ollas, poner dos lugares en la mesa, sacar la vajilla vieja de la abuela, usar los más caros perfumes, el aroma a eneldo en los sartenes, las pastas invisibles de cuentos de una realidad profana.

Alguna vez pensó en deformar la realidad, pero le gustaba vivir entre sus sueños.

Y al paso del tiempo,
dejó de cocinar su anhelo.
Su llanto evaporó en los suelos.
El polvo hizo acto de presencia.

Por fin se despejaron las nubes.



Y no fue feliz tampoco.

Tiempo

En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otras fechas, en otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otros tiempos la muerte no cobra distancia, ni seduce el tiempo.
En otros tiempos la muerte no cobra distancia,
ni
seduce
el tiempo.

Comeremos café de hormiga y bailaremos en la plaza,
me descalzaré los lienzos para darselos al alba, al atardecer, a ti .
y entonces me desgarrare en tu cuello .

Silenciosa es la presencia del peligro.

¿cual es la distancia entre el este y el oeste?

comienza la calle sin nada de luz.

Se nos vino turbulentamente una arboleada de corazones.

No fue el terror lo que me alejo de su lado.
No fue la magia ni el sentir bajo sus manos.
Las tibias palabras que nos recorrían fríamente.

Incluso creo que no fue el fuerte apretón de manos
lo que derramo en desiertos la imagen que tenía al no verte.

No fue el terror lo que me hizo decirlo
ni la brisa, ni el calor, ni las penas ni el sol entrelazado.

No fueron más que palabras.

Palabras de tiempos y espacios.
De concurrencias graves
y desvariaciones impregnadas.

No fue el terror, ni el horror, ni el desamor.
Lo que me hizo hacerlo.

Lo que me dejo sin venas.
Sin alma latiendo.

Incluso sin sentido...

Sí vieras que la luna se derrite , que los vientos ya no soplan y que el
sentido de la inercia a comenzado a derrocar sus ánimos, su fuerza, su lengua y
todo aquello que llenaba al viento.

Ella pensó, que después de una larga temporada de "No- besos", ese día sería algo especial. Ya que no sentía lo mismo por aquel individuo ingrato que le presentó a su esposa.
Claro... no podía esperar menos, jamás debió creer que un cliente se enamoraría de un simple empleado.
Y en sus madrugadas, en sus miles de bailes nocturnos en medio de una música perdida.
Pensó, que hoy sería un buen día para besar ardientemente.
Decía que al saber la verdad que encubría ese amor desenfrenado no le dolería.
Que muchas veces ya lo había intentado y que la había pasado bien.
Y así sin más ni menos, decidida partió hacia su casa.
Tocó una vez, dos veces tres veces...
Nadie abrió.

La puerta estaba entreabierta y decidió pasar.
Pasó por el largo pasillo que divide la entrada de los cuartos principales, se dirigió a la recámara y ahí estaba él, recién salido de baño le dijo mira
- compré una cama nueva...

Y se tendió a jugar entre las sábanas, a perderse en sus abrazos,
a besar su cuello, a observar cómo las manos pasaban y pasaban, una a una recorriéndole la sangre, la fuerza de gravedad no tardo en hacerse presente y lo sintió en su cuerpo, pensó que el programa en la televisión era algo interesante, vio como su amante la llenaba de besos , abrazos y en verdad la imagen cautivadora de esos nuevos utensilios de belleza acaparaba su atención, pensó en volver a lo suyo una vez ya grabado el numero de la pantalla para comprar sus productos.

Y se balanceó sobre sus piernas, su cadera seguía ahí fresca rebosante como tal vez nunca lo había estado, pero al mismo tiempo mas apática que nunca.
Pensó en decir la verdad acerca de su esposa, recordarle a sus tres hijos, pero se quedo callada, pensó que no decir nada le daría mas placer.
Pero no pasaba nada.

Besos, calor, mucho calor.
Y no pasaba nada.

No sentía ni el calor de su mirada, ni sus besos dados a su cuerpo.

Prosiguió a abrazarlo, le dio un beso y parecía que a sus labios les costaba despegarse de su frente, lo abrazo y miraron al aparato televisivo, A la caja de los sueños que nunca tuvo.
Y entre tantos comerciales se quedo dormida y pensó... mañana será un buen día para besar ardientemente.
Y se durmió.

El árido y amargo palpitar de eso que tu no sientes.
Me indica la derrota.
Que vago es recorrer tu cuerpo, palpar los bordes
y recordar lo que aun no pienso.


Culpas a mi escote que no enseña.
Yo culpo a tus manos que no juegan.

Y así con el agua en mi cabello,
calcinando mis ideas,
me doy cuenta.
Que aún no te conozco.

Que ahora ya no hay nada
que calme mis diluvios,
que le de fervor al cuerpo.
Y que te regale algo
de eso que tú no tienes.

1

se encontraba a medias.
justamente ahí.

bien boleados, violados y ultrajados perfectamente de unas tintas negras y olorosas.

ya no pueden más andar.
ni levantar el peso sobre su tersa piel.

nunca imaginó lo mucho que lo odiaba.
la manera dedicada
en que revolvía aceite de almendras, café, canela, clavo, incluso hasta toloache!.

mirada desafiante con cierto disimulo, su aire prepotente, sus ojos aun con sueño, aveces en presencia de una sombra femenina.

una hormiga deslizó por su lóbulo izquierdo.
se acurrucó en su nuca, y sin hacer gran caravana,
se quedo dormida.

nunca imagino lo mucho que lo odiaba.
la manera delicada en que sus piernas
desdoblaban su cabello.

¤ Esporadicas son las tardes de mis dias desvanecidos, tan tranquilas y friolentas que se niegan a moverse cuando se apaga el sol ¤´.

*

Por hoy tengo ganas de ser la musa.
de ser veneno y cuerpo.
De ser y dejar de ser los credos,
la voz del persa,
la inversa,
la que rompe el espacio,
el canto , su silencio
y la pintura entre sus manos. *

Armónico,Alarmante,

Alucinante,Emocionante

hilarante,fascinante,

colérico,,hermético,fugaz,

altisonante, elástico,triste,

mi sueño.

incontinible,inconfundible, blanco,visible,

mi odio.

efímero, indiscutible, fictible,flexible

mis ganas.

indómito,salvaje,

mi tiempo

hermoso...

tú.

Nos rompió los huesos, los desgastó,

nos paso su lengua por nuestros cabellos.

con su mirada perdida, perversa ,

nos violo con letras, con pseudo poesía,

nos engaña..

y por si fuera poco vomito en nuestras entrañas,

hurgando en nuestros cuerpos, desechando todo lo inservible.

bunny with stuffed bunny by joonywedge

- un hígado?
- es muy feo, huele rancio, tiremóslo al bote.
- un corazón?
- muy trillado, sepultemóslo.
- mira un ojo?
-y que? ¡ gran cosa! encontrar uno en este mar de cuerpos.
-

-y si me muerde? y si piensa que mis piernas no me sirven y decide descocerlas,
si me arranca las uñas poco a poco y las pone como adorno en mi cabeza, como lindos broches calcinosos.

-sh....

- me paso su lengua por mi rostro una y otra vez, simulando una falsa lujuria, rebosando de jugos asquerosos a mi cuerpo casi inerte.
y como desabotonar una camisa, como quitar un pantalón en pleno acto , me arranco la piel .
por fin comprendí lo que era estar desnuda.
jamas pensé que mi cuerpo continuara hirviendo .

y continuó sobre mis piernas, arrojando al aire cualquier órgano encontrado.
no se como llegó a estrangularme la conciencia pero lo hizo, con tanto gozo, la tomó en sus manos, la beso con su boca maloliente.

los otros ojos me encontraron.


Exploté en mi llanto.
evaporando al mar de sales
y entre mi inconsciencia
comencé a desnudarme mas
intente hasta desnudar mis huesos.
para que así
me dejara en paz.

divagaciones terceras

entre humos te recuerdo y trato de verte a traves de él, para ver realmente como eres.
aunque suele pasar, que ese mismo humo me enloquece, y me hace volar y girar con la silueta de su blanco aire, que levita por el tiempo, por los cuartos y se convierte en varias formas , todas con un fino y fragil viento, que suele disolverse y fundirse en nada facilmente.
Y apesar de eso, suele ser fascinante e hipnotizante, por que despierta fantasias y me acaricia con un olor y sabor determinado , no solo se conforma con mi aprecio visual, sino que busca adentrarse en mis adentros y cumplir funcion de oxigeno, agradable, tranquiliante y sutilmente comun.


si, no tengo nada que hacaer y que.. *

crear un mundo de palabras.

y yo he venido maliciando que no me importa.
que no lo veo .
y que son solo sospechas ver tus ojos en mi .
vivir en tus fronteras.
en el punto ideal de exportacion de mis materias .

y sobre tanta luz...
al claro rayo que nos ciega.
calcinando el alma .
y pintando de colores a las pieles.


limpiar en bikini ya no es bien visto .

numero 1: http://artpad.art.com/?int5ig1gom0c
ver en rapido.

numero 2: http://artpad.art.com/gallery/?int805xb24k

estoy cansada de escribir
me escribes?

se revuelca en sábanas de una cama sin dueño.
en su almohada .
en su olor.

jadeando en sueños.

Maldito príncipe encantado.

la hubieras visto como sus ojitos se llenaban de lagrimas.


patetico...

pareciera como si el mundo fuera solo para ella.

y al final : la nada...

se vendio al mejor postor.

"es una basofia desnudarse el alma. "

me gusta ver las nubes bajo tu piel inerte.

Hoy no tengo nada que decir.
-Lo sabia!!

Necesito urgencia: invitaciones de café.*

nicotina.
-Te buscan a tu derecha.

Sílabas danzantes, sueños aplastados.
-ALTO!

Necesito nicotina.
-Que dices?

-Lo sabia!!

Por que siempre tienes que esperar el café, el tabaco el humo para descubrir lo que ya sabias. Para oírlo de sus labios.

-ALTO !!

Nicotina. Café. Tabaco
nerviosismo en el aire.
Ojos desvelados.
La bilis.
El odio.

La cima.
El cielo.

Necesito nicotina.
-Nicotina
tabaco.
-Nicotina.
Necesito con urgencia una invitación de café.
Un sueño de tabacos, la cima, el cielo todo en nicotina
su adicción y a ti.

La vi bailar,

y me enamoré de ella.
Sus movimientos, el compás de sus brazos en lento movimiento a un ritmo electrónico desconocido.
Sus piernas, su cara, su sonrisa.

Incluso disfrutaba ver el humo salir de su boca prolongándose hacía mí.
Pasando sobre la barrera donde yo, mirándola idiotizado posaba para verla.
Supuse que me veía, pues sus ojos se fijaron en los míos,
y esa mirada de sólo unos segundos, me indicó que ése era el momento justo para acercarme.



Un trago para valor.
Otro para la suerte.

-hola, me llamo marco
- ah... hola, soy rebeca mucho gusto.

No le pareció importante mi presentación poco elaborada y fuera de contexto.
Sus ojos no pertenecían, no era a mí a quien sus grandes pupilas destilaban alegría.

-¿me preguntaba si te gustaría ir a comer conmigo mañana?
- no puedo, tengo cosas que hacer.
- podemos ir a un after si tu quieres.
- no gracias, vengo aquí con mis amigas. ¿No eres de aquí verdad?, digo por el acento.

Tal vez no se dio cuenta de mi nerviosismo, pero aproveche y dije mi mentira para mostrarme interesante.

- no... soy de argentina
sonreí tímidamente.
- ah... si... argentina...


un trago para el valor
otro para el olvido

Se fué.

Me dejó ahí con el hielo en la garganta, mirándola bailar.
Reí,... "Argentina", vaya que soy idiota.

Tinta

Quisiera ser escritora, en las nubes, en los parques, en el cielo, en las tierras, en tu cuerpo, en tus labios, quisiera escribir en ti y en mí .

Y hoy que te escribí, que he inventado tu persona, te he trazado con palabras de mi pluma predilecta.
A tu personaje inexistente, al protagonista sin tintes de heroísmo, al irreal, a ti, quien busca el ideal de algún día respirar.

Te mataré en mi historia, haré que caigas en las tintas de mi pluma, que te ahogues y te llenes de colores. Me tragaré la tinta y dejaré que tu paso escriba tu propio fin.

Debería de ser pintora y dibujar mis sueños en carbón.

Moriré pronto.

Lo sé.

Me lo dice el viento
y me desgarra el sueño.
No he empacado mis cosas,
ni hecho rezos para apartar la eternidad.
No tengo miedo
y no repartiré mis bienes
pues pienso retomarlos.


moriré pronto .

no dejare un legado de sangre.

cautivare, morderé su cuello, simulando un beso
cual hipócrita lo haría, enterrando sus uñas
y cerrando sus ojos para no sentir

que te arranca cada parte de tu alma.

pretenderá soltarte.
y se vaciara de ti y en ti ,
perdiéndose de todo.
consumiéndote en cenizas.
respirándote...

odio tu lavia.
tu voz hablandome suavemente con miedo.

Adoro el olor de manzana con canela.

hoy escribi un cuento:

2 de la mañana

amilhedgehod.deviantart.com

-Media docena de sueños bien cargados.

Hoy estuve tan triste que no me di cuenta de que ya llevaba tiempo asi .

la tristeza se alimenta de vacios lo suficientemente llenos como para adentrarle nuevas emociones. se carcome de deseos, se divierte creando anhelos y desfigurando sueños.

Hoy estaba tan triste, que no había notado el abundante color de otros matices, para mi mala suerte igual de grises.

hoy estoy tan triste, que me dedique a ocultarlo, a ser profesional en la materia. A dar mi mejor careta y disfrazarme erronéamente de alguien triste, dibujando una sonrisa.

Hoy ayer y otros días estube igual y no me di cuenta que muchos estaban exactamente así .

Insisto que este mundo es desechable .

trata.
grita .
llora.
rie.
canta .
sale.
habla.
expresa.
abraza.

pero en pleno verano me congelo en este infierno.

amor :
Conjunto de sentimientos que ligan una persona a otra, o bien a las cosas,
ideas, etc.
es viento, es marea, hielo abrasador y un monton de cosas
mas.

admiración. adoración. devoción. fervor. idolatria. pasión. afección. aficción. aprecio. obsesión. atracción. gusto. interés. sugestion. magia. gravitacion. magnetismo. distraccion. fanatismo. amistad. simpatia. seducción. ficción. emoción. propension. tendencia. afinidad. inclinación . tendencia. locura. deseo. impaciencia. debilidad. sueños.

relativo . inexistente y basicamente hormonal.

El mundo está cansado de este sentimiento desechable.


necesito amor
no artificial.

*el suicidio es un arma que se inflirta por debajo de la almohada.
te condena poco a poco seduciendo tus ideas.
desgarrando las entrañas, opacando todo aquello que llamaron esperanza.

El suicido es un gesto con tintes románticos, quien suele acompañarse de la angustia.
En la mayoría de los casos, se manifiesta por motivos de melancolía infinitia, ese estilo depresivo que a algunos nos hace soñar un poco más, y a otros hundirse suculentamente en un "vacio existencial". Bueno, así le llaman "vacío existencial", aunque yo diría más bien, que la melancolía es la ausencia de vacíos, y es por ello que algunas veces es irresistiblemente inevitable caer en ella.
es sumamente inspiracional.
El suicido es la forma de ganar la condena de la vida, imponiendo las propias condiciones a nuestro tiempo biológico, insignificante tal vez, ocacionado solamente por el hombre, quien lo ha descubierto por ser el único ser viviente conciente de la muerte.
El hombre, ese ser al que despiertan algunos sentimientos, como el sentimiento de matar a alguien , de ser matado y sobre todo de estar inflirtado en la suma depresión de la que hablabamos hace rato.
El ser humano es siempre tan caprichoso, siempre tratando de demostrar que puede igualar a la naturaleza, jugando a crear más seres , creando nuevas tecnologías, infinidades de cosas sintéticas, y hasta el hecho de la propia muerte por voluntad propia.


mh......

La morfina pega primero en la parte de atrás de las piernas, luego en la nuca, y después se extiende una gran relajación que despega los músculos de los huesos y parece que uno flota sin límites, como si estuviera tendido sobre agua salada caliente. cuando esta relajación se extendió por mis tejidos, experimenté un fuerte sentimiento de miedo. tenía la sensación de que una imagen horrible estaba allí, más allá de mi campo de visión, moviéndose en cuanto volvía la cabeza de modo que nunca podía verla. sentí náuseas; me tumbé y cerré los ojos. pasaron una serie de imágenes, como si estuviera viendo una película: un enorme bar con luces de neón que se hacía más y más grande hasta que calles y tráfico quedaron incluidos en él; una camarera traía una calavera en una bandeja; estrellas en el cielo claro. el impacto físico del miedo a la muerte; el corte de la respiración; la detención de la sangre. "

William Burroughs

I was the shadow of the waxing evenings and strange windowpanes.
I was the smudge and whine of missed times in the reflected sky
points of polluted water under his lavender horizon windowpane
smudge scrawled by some boy cold lost marbles in the room

(William S. Burroughs)